Растаял март, за ним апрель...

Растаял март, за ним апрель,
Прикрыл нам холод снова дверь,
Цвела черёмуха - не верь...
А впереди уже метель
пушистых тополя семян,
А там уже июльский жар,
Готовит лес из ягод дар...

Вновь ляжет на поля туман...
Что ж лето? Так... Самообман.
Недолго длится с ним роман,
Мгновение - вдох, и летом пьян,
Уходит в сон лесной бурьян.
Миг разнотравья, птичий гам...
И муравьи все по домам.

Июльский месяц, и жнивь;,
И таково нам здесь жить;.
И вновь осеннее нытьё,
А там и новое мытьё,
Посуды, тряпок и ковров,
Наш вечный двигатель таков.
(Хоть нет оков, наш мир не нов).

И в межсезонье без причин,
Мы вдруг бессмысленно молчим,
Иль взглядом бродим вдоль витрин,
Хотим любви, иль не хотим?
Иль в галереи постоим,
В рядах прекраснейших картин,
Или восторженных фемин...

А дальше снова жизнь на круг,
Приходит друг, как-будто вдруг,
Приводит за собой подруг,
Садятся в круг, беседа - вдруг,
О красоте земли вокруг,
Друзья - спасительный наш круг,
Или подруга. Или друг,
Или вернейший наш супруг...

То наша верная рука -
Та древнерусская тоска,
Сопровождает нас века,
Хоть на печи, хоть у станка,
Течёт не спешная река,
Прибита кое-как доска,
И поле чем-то заросло...
Быль;м, что за  ночь наросло.