Шёл портной по переулку,
Ветер шепчет: «Не спеши…»
Вдруг блеснули у порожка —
Иглы с ниткой в пыли.
«Эх! – воскликнул мастер божий, –
Вот удача, вот судьба!
Сшей-ка мне весь мир в ладони,
Чтоб не рвался, как гроза».
И пошла работа споро:
Утро – шёлком на петлю,
День – атласною строкой,
Ночь – шерстяною тесьмой.
Горы – стежки все в вкосую,
Реки – нитки голубые,
Люди – бусины цветные
На канве его мечты.
Но однажды нить порвалась,
Иглы ветром унесло…
С той поры любой прохожий –
Мастер мира савоего.
Портной
© Copyright: Михаил Онегин, 2025
Свидетельство о публикации №225051101872
Свидетельство о публикации №225051101872
Рецензии