Осколки разбитого сердца

Осколки разбитого сердца… (Размышление о несчастной любви…)

Сердце - это хрупкий сосуд, наполненный вином любви, ядом воспоминаний и потоком невысказанных слов. Оно бьется, пока однажды не будет разбито. И тогда из его трещин вытекает не кровь, а метафизическая субстанция - нечто среднее между стихами Верлена, запахом Chanel №5 на рассвете и горьким привкусом последней сигареты, выкуренной под дождём. 

Разбитое сердце не умирает. Оно рассыпается на осколки, и каждый из них - это зеркало, в котором навсегда застыло отражение той, которую ты больше не сможешь прижать к груди. 

Любовь берёт тебя в заложники без предупреждения, а потом взрывает все твои представления о счастье. После неё остаются только руины. Ты бродишь по ним, как археолог по погибшей цивилизации, пытаясь собрать черепки былого восторга. 

Но самое страшное - не боль. Самое страшное - это привычка. Привычка просыпаться и первым делом тянуться к телефону, чтобы написать «Доброе утро». Привычка покупать в магазине её любимое вино, даже зная, что его больше некому пить. Привычка видеть её в каждой женщине, проходящей мимо, и тут же разочаровываться, потому что она - это не она.

Каждый из нас - куратор собственного музея горя. Здесь, в тишине души, хранятся экспонаты: билет в кино, который вы так и не использовали; смятая записка с её почерком; духи, которые теперь пахнут одиночеством. 

Но самый ценный экземпляр - это последний разговор. Тот, после которого всё закончилось. Ты прокручиваешь его в голове, как киноплёнку, пытаясь найти момент, где сделал что-то не так. Может, надо было промолчать? Или, наоборот, сказать больше? Может, следовало схватить её за руку и не отпускать, даже если она рвётся на свободу? 

Но любовь - не тюрьма. Её нельзя удержать силой. Она уходит, как прилив, оставляя после себя мокрый песок и ракушки с острыми краями. 

Говорят, время лечит. Враньё. Время не лечит - оно просто притупляет боль, как дешёвый виски. Настоящее исцеление - это алхимия. Ты должен превратить свою боль в искусство. 

Пиши. Рисуй. Кричи в подушку. Целуй незнакомок в баре, зная, что ни одна из них не заменит её. Пей кофе в одиночестве и смотри, как тает сахар на дне чашки - так же, как таяла ваша любовь. 

Страдание - это деструктивная энергия. Но её можно перенаправить. Из нее можно выковать стихи, музыку, новую жизнь. Или просто сгореть дотла. Выбор за тобой. 

Однажды ты проснёшься и поймёшь, что больше не ищешь её лицо в толпе. Что её имя больше не обжигает, как раскалённая игла. Что ты научился дышать без неё. Но осколки так и останутся внутри. Они будут царапать тебя изнутри в самые неожиданные моменты: когда заиграет та песня, когда на улице будет пахнуть тем дождём, когда случайная незнакомка улыбнётся так же, как она. И это нормально. Потому что боль - это последний подарок тех, кого мы любили. Последнее доказательство, что всё это было настоящим. А настоящее - бессмертно.