Жизнь не фотоальбом

Сейчас будет грустно. И совсем не смешно.
 
Не так давно, я знал женщину. Яркую, как вспышка в тёмной комнате. Стройную, с гордой осанкой, с улыбкой, от которой становилось теплее. А ещё у неё была грудь, которую хотелось назвать отдельным произведением искусства. При встрече, я сначала кивал её «близняшкам»: «Здравствуйте красавицы», — а уже потом поднимал глаза и добавлял: «И вам здравствуйте».
 
Она носила платья с вырезом «на грани приличия», и злые языки шептались: «Не по возрасту». Но что им было знать о возрасте? О том, что годы — это не цифры, а блеск в глазах. Что можно быть живой в 50, и увядать в 30...
Я много раз предлагал ей устроить фотосессию — парадный портрет, где она будет королевой. Она соглашалась, но откладывала: дом, работа, дача, дела… Жизнь. Такая плотная, такая настоящая, что в ней не находилось места для пары часов перед объективом.
 
А потом пришло это слово. Короткое, как выстрел. «рак».
 
Год борьбы. Год надежд. Год, после которого люди либо ломаются, либо понимают: жить надо сейчас. Она выбрала второе. Мы договорились, что как только она восстановится — сделаем ту самую съёмку. Самую красивую.
 
... но через некоторое время я получил сообщение от общих знакомых: "Рецидив".
Фотосессии не будет. Не будет совсем. Ни когда...
 
Жизнь — не фотоальбом, не книга. Нельзя вернуться на первую страницу. Мы не знаем, когда в последний раз обнимем ребёнка. Когда в последний раз мама скажет нам «будь осторожен». Когда последний раз засмеёмся так, чтобы живот свело.
Мы просто живём. Откладываем. Ждём «удобного момента». А потом оказывается, что все эти моменты уже были …