Малиновые закаты

Малиновые закаты

     Сижу на ступеньках родного Казанского[1].

     На телефон смсками: «Только попробуй под дождь без зонтика, я тебе потом этот зонтик…» — отрешенно улыбаюсь куда-то вдаль, каким-то прохожим, туристам, машинам. Трогаю вымокшую насквозь легенькую серую водолазку и расправляю влажные темно-серые от ливня волосы. Даже внимания не обращаю на то, что после моих глупых шалостей слягу недельки так на две с чаем в руках под маминым шерстяным одеялом. Традиция же! Традиции нарушать — плохо. Должно же хоть что-то в этой жизни быть абсолютно стабильным и не меняющимся, правда?

     Вот у меня есть такая стабильность в жизни. Глупая такая и смешная — попадать под «ведровый» ливень в июле на Невском. Первые несколько таких случаев этого ежегодного события я расценивала как неприятную случайность и даже невезение, а потом не только привыкла и приноровилась — даже сама вдруг стала искать долгожданной июльской встречи с проливным дождем.

     Вот и сижу сейчас, довольная, как слон после водопоя, морожу ноги холодными мокрыми ступеньками да гляжу на ярко-малиновый закат, как-то тепло и по-домашнему отсвечивающий золотистыми размытыми пятнами.

     Даже не замечаю, как ко мне подсаживается незнакомый мальчик лет шести. Кудрявый, голубоглазый, необычайно серьёзный.

     На телефон смсками: «только попробуй под дождь без зонтика, я тебе потом этот зонтик…» — отрешенно улыбаюсь куда-то вдаль, каким-то прохожим, туристам, машинам. Трогаю вымокшую насквозь легенькую серую водолазку и расправляю влажные темно-серые от ливня волосы. Даже внимания не обращаю на то, что после моих глупых шалостей слягу недельки так на две с чаем в руках под маминым шерстяным одеялом. Традиция же! Традиции нарушать — плохо. Должно же хоть что-то в этой жизни быть абсолютно стабильным и не меняющимся, правда?

     — Дорогу домой, к небесным закатам и раю потерял, мой хорошенький ангелочек? — ласково потрепываю его волосы и накидываю на его хрупкие детские плечики своё драповое пальто, — смотри, как легко одет. Простудишься и крылышкам неоткуда будет расти, — киваю на прилипшую к спине мальчишки мокрую толстовку.

     Мальчик улыбается как-то кривовато:

     — А такое небо — разлитый кем-то бабушкин малиновый компот?

     Улыбаюсь.

     — Да. Такое небо — это пожар, который тушат бабушкиным малиновым компотом.

     После моего весьма серьёзного заявления мальчик глубоко задумывается. небесно-чистые глаза немного мутнеют, словно подернутые пеленой раздумья.

     Внезапно к нам подскакивает худощавая женщина с очень взволнованным выражением изнеможденного лица, дергает мальчика за руку. Присматриваюсь — сразу понятно, что они явно туристы или приезжие.

     — Денис, пойдём! Теряться мне тут вздумал!

     Задумчиво смотрю на женщину.

     — Напоите Дениску бабушкиным малиновым компотом.

     Она на секунду хмурится.
     И заливается слезами.
     Подхватывает мальчика, резко поворачивается ко мне спиной и уходит.

     Закат цвета бабушкиного малинового компота сгорает в золотистых лучах.
     Мальчик-ангел смотрит вдаль.
     Женщина с изнеможденным испуганно-удивленным лицом вносится в список тех, за кого я молюсь.

06.05.2017
23.19

[1] — имеется в виду Казанский Собор, расположенный в Санкт-Петербурге

Из сборника «Горький чай & приторный кофе»