Музыка Светил

Мостик, через речушку, изогнулся спиной дракона, обласканный светом луны. Вода, слабым течением, несет листья. На одном из них, плывет белый муравей. Смиренно, он смотрит куда-то…

Звуки флейты. Протяжной мелодией, они несут грусть. Волной прокатываются по телу мурашками. Проникают в закутки самого сокровенного, человеческого.
Звон капель, падающих с деревьев в речонку. Танец водорослей. Шепот ночных цветов. Эта гармоничная импровизация передает Чувство и ощущение одиночества.
Чувство с именем Любовь.

На мостике сидит старик. В белую бороду и брови вплетаются лунные лучи. Закрыв глаза, он вдувает во флейту жизнь. Инструмент же, рождает ключи от темницы души.
Сейчас и его душа витает где-то, освобожденная этими ключами.
- Подойди ближе, – сказал старик шепотом.
Я вздрогнул. Флейта молчит, а её хозяин ждет меня. Мостик поскрипывает от шагов.
- Располагайся рядом, – все тем же, едва слышным голосом, произнес он.
Я уселся.
Старец смотрит вдаль. На снежные шапки гор, на накрытый ночной тканью луг.
- Слышишь струны?

Старик:
Я поведаю Легенду Истинной Любви.
Истина и Любовь. Два разных слова. Но они похожи. Человек ищет. Желает познать. Как Истину, так и Любовь. Много и ничего заложено в них. В этих словах.
Истина – идеал.
Человек идеализирует. Часто, «То», чем восхищается. Стоит присмотреться - идеальность улетучивается.
Рассматривает Истинный Идеал. И видит истинную не идеальность.
Почему так?
Всё в легенде; истинной, идеальной Любви.

Две души, два тела принадлежали друг другу. Да и не было пары душ, тел. Он и Она - одно, целое, неделимое. Боль Её, откликалась в Нём.
Спокойствие даровали Им объятия. Они вместе; этот момент рождал радость, желание жить. Разлука мучила страхом потери.
Не будет одной части целого, исчезнет и другая.
Он воин. Страдание вызывала лишь мысль о походе. Пыль и звон доспехов. Ржание и стук копыт. И Её глаза. Такие большие. Он смотрит в них, удаляясь. Даже с огромного расстояния было видно яркое свечение на щеках. Это солнце играло в слезах.
Она ждала. И, с каждым днем, превращалась в бледную тень. Чувства выедали Её изнутри.
Он бился. Проливал Их кровь.

Не всем бойцам суждено вернуться.
Она выходила на луг. Слушала едва различимые разговоры трав, цветов, тумана.
- Хочешь, чтобы Он жил? - в один голос они твердили Ей.
- Хочу! Хочу! – крикнула Она.
- Так играй!
- Играй для нас, – звучало в Её голове.
- Перестанешь исполнять музыку, Он умрет.

Он вернулся. Искал Её. Но… Тепло от Чувства было в Нем. Он ощущал прикосновение волос, когда кожу ласкал ветер. Её запах, находясь в лесу. В пении птиц Он слышал Её голос. Журчание воды напоминало шуршание платья.
В сердце Его звучала грустная, обволакивающая музыка.

Он тоже стал исполнять музыку. Играть то, что звучало в сердце. Воспроизводимые Им звуки, уносили душу на встречу с Ней. Симфония, обнимающая все вокруг, дарила Ему спокойствие и радость. А там, вдалеке, в цветном, ярком пространстве, стояла пара, прижавшаяся друг к другу - Он и Она.
Их сердца светились. Её – желтоватым светом. Теплым и настолько ярким, что невозможно смотреть. Его – белым, серебристым.
Улыбки не сходили с лиц.
И лишь глаза были грустными...
Свет разделял их. И небыли они по-настоящему близки в этот момент.

Она воспроизводила жизнь, в музыкальном творении. Он – желание быть с Ней. Стремление избавить Её и себя от мучений.

- Как же они мучаются – сказал я, опустил голову.
- Не лучше ли Ей перестать играть или ему…
Я смотрю на старика.
- Это Истинная Любовь, – прошептал он.
- Теперь слышишь струны?
- Слышу…
Старик поднес к губам флейту и опять начал играть.
- Страдание, – вслух, или нет, произнес я.

Флейта пела. Глаза старца влажные. Маленькая слезинка ползет и скрывается под седой бородой. Луна успела поиграть в ней.