Завтрак с видом на Гангу

Я всегда считал, что завтрак — это не просто приём пищи, а священный ритуал, особый момент, когда можно насладиться тишиной, ароматом свежезаваренного чая и глубокими мыслями о смысле жизни. Но завтрак с видом на Гангу — это совершенно другой уровень существования. Это не просто ритуал, это экзамен на терпение, смирение и умение философски воспринимать жизнь во всей её непредсказуемости.

Итак, утро. Варанаси. Я сижу на террасе небольшого геста, из которого открывается прекрасный вид на святую реку. В руках — чашка масала-чая, передо мной — тарелка с горячими пури и ароматным чатни. В душе — умиротворение. Но, как известно, Варанаси — это город, где умиротворение длится ровно до того момента, пока ты не отвлечёшься.

Первый акт трагикомедии начинается с того, что из ниоткуда появляется корова. Величавая, неспешная, она направляется прямо ко мне, заглядывая в глаза с таким выражением, будто я задолжал ей не только завтрак, но и всю карму за три прошлые жизни. Ганга величественно течёт, солнце восходит, а корова уже обнюхивает мой стол.

— Ну что ж, сестра, присаживайся, — говорю я философски.

Корова, похоже, принимает приглашение всерьёз и делает попытку лизнуть моё пури. Я торопливо прячу еду и понимаю, что Ганга — это не только про духовность, но и про выживание.

Второй акт начинается с появления обезьяны. Она смотрит на меня с ближайшей крыши и явно оценивает ситуацию. Её взгляд говорит: «Этот человек слаб. Он будет повержен». И действительно, стоит мне сделать один глоток чая, как наглая макака мгновенно срывается с места и садится рядом, словно ожидает подачи первого блюда.

— Извините, у нас тут частный завтрак, — пытаюсь объяснить я, но в глазах обезьяны читается лишь одно: «Молчи и отдай».

Через минуту пури больше нет. Всё, что остаётся — это осознание бренности бытия и внезапный интерес коровы к оставшемуся чатни.

Третий акт этой утренней симфонии — паломники. Они проходят мимо, погружённые в свои молитвы, но время от времени кто-то останавливается, кивает мне и произносит:

— Ом Нама Шивая, брат, делись благословением!

Я делюсь. Вынужденно.

Через некоторое время ко мне подсаживается добродушный пожилой индиец, которому явно скучно сидеть в одиночестве. Он бесцеремонно берёт чашку с чаем, отпивает и с улыбкой заявляет:

— Чай хорош, но вот пури обезьяна украла, да? У нас тут такое часто.

Я лишь вздыхаю и киваю. Он философски машет рукой:

— Ганга всё простит.

Всё, конечно, простит, но завтрак, похоже, придётся заказывать снова.

Когда я наконец сдаюсь и зову официанта, корова грустно уходит, обезьяна сидит на крыше и торжествующе грызёт мой хлеб, а паломники с благословенными лицами продолжают путь.

Я смотрю на реку, делаю последний глоток холодного чая и понимаю, что завтрак с видом на Гангу — это про щедрость, терпение и бесконечную мудрость… а ещё про запасные порции еды.

С уважением, Благомир.