Вахромей

Фонари длинной цепочкой лун упирались в луну.
Огромную, яркую, величавую.
Именно ту луну о которой поют, слагают песни, вздыхают.
Через которую определяют погоду на завтра и передают любовные послания.
Луна ничего не делала лишь снисходительно улыбалась и катилась по крышам домов и верхушкам деревьев, по зеркалу вод водоемов и лугов. По седым всполохам ковыля затянувшего обочины...
Сегодня луна каталась йогом по зубьям дракона.
Каталась пытаясь вдавить в поле торчащие и кусающие.
Бесполезно.
Застыли.
Водитель буханки Вахромей.
Крутит баранку.
Вправо, влево.
Кидает машину так же.
Влево и вправо...
С поля в колею.
Из колеи в поле.
В машине почти тихо если не считать мата. Обычного русского мата. Но он скорее для проформы. По привычке. Потому как все летающие по машине, цепляющиеся за открывающиеся внезапно распахивающиеся дверцы знают что так нужно. Именно так. И на водителя лишь взгляды - он сейчас их жизнь. Чем быстрее тем здоровее. Фипивишки они бывают внезапно. Вчера за пятнадцать минут две машины сожгли. А сейчас не можно и не хочется.
А Вахромей несется какой то новой неведомой дорогой, вдоль лесополки, под ветвями.
Зеленкой зачинающего лета.
Укрывающей от дронов врага...

-