Не верю в карты, в шепот ворожбы,
Но сердце ёкнуло, как будто в клетке.
«Дом казённый ждёт тебя», – судьбы
Пророчество шептала мне цыганка метко.
Я отмахнулся, усмехнулся в ус,
Мол, сказки всё, да бабьи пересуды.
Но в голове засел противный груз,
И во снах теперь решётки, да причуды.
Не вор я, не убийца, не злодей,
Живу как все, работаю, мечтаю.
Но страх, как тень, крадётся вслед за ней,
За той цыганкой, что судьбу читает.
И вот иду, и каждый скрип дверей,
Мне кажется, предвестием беды.
А вдруг и, правда, средь обычных дней,
Меня настигнут казённые сады?
Не знаю, что там ждёт, за той стеной,
За серым камнем, за колючей проволокой.
Но буду жить, дышать, бороться с тьмой,
Чтоб не сбылось пророчество то роковое.
Пусть карты лгут, пусть шепчет ворожба,
Я сам кузнец своей судьбы, не боле.
И дом казённый - это не судьба,
А лишь кошмар, что я преодолею в воле.
Мне цыганка нагадала дом казённый
© Copyright: Владимир Мисечко, 2025
Свидетельство о публикации №225051400268
Свидетельство о публикации №225051400268
Рецензии