Трактат о трагической безнадежности бытия

Трактат о трагической безнадежности бытия… 


Пролог.

Жизнь есть сон, но сон тяжкий, неутолимый, в котором мы, томимые жаждой бесконечного, пьём из чаши, вечно остающейся пустой…

***

Человек рождается с криком - и этот крик есть первый вопль его трагедии. Он приходит в мир, не зная зачем, и уходит из него, так и не поняв почему. Между этими двумя мгновениями - бездна, наполненная светом и мраком, восторгом и скорбью, надеждой и разочарованием. Мы тянемся к солнцу, но обжигаемся; мы ищем любви, но находим лишь её тень; мы мечтаем о вечности, но увядаем, как лист, сорванный осенним ветром. 

Как жесток этот мир! Он даёт нам вкусить сладость бытия, чтобы потом вырвать её из наших губ. Он манит нас звёздами, но не позволяет дотронуться до них. Мы - вечные странники, обречённые искать то, чего не существует, любить то, что не может ответить нам взаимностью, верить в то, что рассыпается в прах при первом же прикосновении. 

И вот мы танцуем на краю пропасти. Мы смеёмся, чтобы не закричать; мы целуемся, чтобы не заплакать; мы наполняем бокалы вином, чтобы не увидеть в них отражение собственной пустоты. Жизнь - это пир во время чумы, где каждый гость знает, что завтра его не станет, и всё же пьёт, и смеётся, и шепчет слова любви, словно завтра будет длиться вечно. 

Ах, как прекрасна эта иллюзия! Как сладко верить, что наши слёзы высохнут, что наши раны заживут, что тот, кого мы любим, никогда не уйдёт! Но жизнь безжалостна: она отнимает у нас всё, что мы любим, и оставляет нас наедине с холодным ветром и бесконечными ночами. 

И тогда мы понимаем, что вся наша жизнь - лишь пролог к вечному молчанию. Мы строили замки из песка, а море уже поднимает волны, чтобы смыть их. Мы писали стихи, которые никто не прочтёт, любили тех, кто нас не запомнил, мечтали о том, что никогда не сбудется. 

Но в этом - наша великая тайна, наша священная мука. Мы знаем, что всё тленно, и всё равно любим. Мы знаем, что умрём, и всё равно живём. Мы знаем, что нас забудут, и всё равно творим. В этом - высшая трагедия и высшая красота человеческого бытия. 

P.S. И когда последний занавес упадёт, и свет погаснет, и зрители разойдутся, - мы, актёры этой безумной пьесы, останемся на сцене одни, сжимая в руках увядшие розы и смеясь сквозь слёзы…