О себе как о других

Написала триптих — о женщинах и мужчине, оказавшихся не на своём месте. И вдруг поняла: насплетничалась, успокоилась. Всех разобрала — кроме себя. А ведь и в моей истории хватает промахов. Почему бы не рассказать и о себе? Не стоит проявлять высокомерия. Я такая же — только повзрослевшая. А тогда?..

Развелась я в тридцать три. По-глупому — от ревности и отсутствия мудрости. Муж был особенный, и после него найти кого-то хотя бы сравнимого оказалось делом почти невозможным. Его друг — красавец, антиквар, впоследствии признанный «великим знатоком искусства», — часто бывал у нас. Жена у него была умная: не ревновала, удержала. А я — нет.

Мужчины появлялись, но всё было не то. Как в «Женитьбе» Гоголя: один — недостаточно умен, другой — некрасив, третий — вовсе не моего типа. Даже свёкор подшучивал:;— Что ждать от нынешних? Четвертинку принесут — да сами и выпьют. Никаких манер!;И вспоминал своё время: ухаживания, цветы, рестораны, компания людей интересных и знаменитых. Ведь был известным московским адвокатом — друзья звали его Демосфеном за дар красноречия.

Поняв, что в этой стране меня больше ничто не ждёт, я сбежала. Чемодан, сто долларов и билет в никуда. Бельгия. Встреча. А потом венчание, попытка начать заново... Это был уже третий по счёту муж. Ведь в первый раз я выскочила замуж в девятнадцать — за того самого эмигранта, что испортил мне биографию своим Парижем. Хотя — как красиво звучало: Париж.

Этот бельгийский муж обладал приятной наружностью. Я, кстати, влюбилась в него по фотографии и попросила друзей познакомить. Вот мы и поженились. Даже в православном храме венчались: хор, свечи, приём в квартире друзей с видом на Триумфальную арку. Я мало что тогда понимала в здешней жизни. За все свадебные торжества заплатила его мама — он сам был гол как сокол. Содержать жену не мог. А я этого не понимала. Он же рассчитывал, что с моим умом я многого достигну. Хотя было мне уже под пятьдесят. А в этом возрасте, да в Европе ничего не найдешь, даже   при уме... А тот факт, что писал мне любовные записки с ошибками, не особенно отталкивал. Я действительно была в него влюблена.

Ирония судьбы — он бросил меня. Я всё время куда-то уезжала: после распада СССР нужно было менять документы. А здесь, в Бельгии, не принято оставлять мужчин надолго в одиночестве. И вот — неожиданный поворот: в него влюбилась молодая женщина с таким же именем, как у меня. Возглавляла фирму, зарабатывала хорошо, постоянно приглашала его в рестораны. Соблазнила. А у него — головокружение от успеха: и молодая, и любит, и деньги есть.

Он подал на развод. Хотя с ней не остался — она вскоре встретила кого-то другого. Думаю, собственный муж ей надоел — искала приключений. Ведь была на двадцать лет моложе моего. Он думал, я исчезну. А я осталась. С бельгийским паспортом, с собакой — и с твёрдым намерением не проиграть.

И вот — февраль 1997 года. Югославский ресторан. За соседним столиком — мужчина. Вдовец. Дипломат. С голубыми глазами. Увидел меня. И что-то понял. Нашёл моё пальто. Положил в карман визитку. Я позвонила — в надежде на работу. А получила — Любовь.

С тех пор — вместе. Без шума, без борьбы. Просто пришёл — и остался. И вот уже 28 лет как вместе. Судьба. Недаром когда-то в Москве пожилая соседка сказала мне:— Свою судьбу на коне не объедешь.

14 мая 2025 года, Брюссель