Пушкину
В друзьях ходили у поэта.
Когда текли потоки лжи,
Кто мог оставить без ответа?
Вас удивил его конец!?
В такое верится едва ли!
Отдать заслуженный венец,
Вы слишком долго хлопотали.
Не в осуждение пишу,
Не в назидание потомкам.
Пожалуй, я не согрешу,
Сказав – всё в жизни слишком тонко.
Поэт судьбу не выбирал,
Он положил конец злословью.
До пули сплетни, как кинжал,
Уже алели его кровью.
Ах, провиденье роковое –
Слепой интриги мелкий бес.
Сошлись на Чёрной речке двое,
И жребий брошен наконец.
Как Пушкин целился в Дантеса?
Он в лоб презренному стрелял,
Но был французик вроде беса,
И бес, как видно, это знал.
Свидетельство о публикации №225051501052