Мы

«Она спросила: «Ты пишешь стихи?» Я ответила: «Так. Бумагу мараю..» И это было правдой, я никогда не считала творчество - своим.

Она пожала плечами и ещё раз глянула в тексты: «Не плохо получается. Зря наговариваешь..» Я хмыкнула. Печаль - вот моя подруга! Все прочие понимают меня дурно.

Через полчаса - мы уже попили чай, откушали пирожных. Было вкусно и сытно. И калорийно - ужас! Она, с каким-то тихим пришипётыванием, словно понижаясь сама, всего лишь понижая тембр, вновь поинтересовалась: «А как так? Ты - вроде, инженер. А стихи пишешь. И приличные. И не стыдно выложить. А другие - только инженеры. И ничего больше. На танцы ходят - смотреть больно!»

Я вздохнула. Глубоко, несчастливо. Повернулась к окнам. Там, за тюлем прозрачным, прохладным волновался день. Как море, перед бурей. Оно волнуется внутри, не натужно. Скрытно. И кажется всем - тишина какая наступила..

После паузы, пояснила момент. Мне не хотелось этого говорить, совсем. Но пришлось. Она бы не отстала и засела бы занозой со своим нелепым вопросом.

«Дело в том что.. Заметь, я - не инженер. Я - програмёр. Это - важно!

А ещё..

Мы пишем. Стихи, прозу, ведём дневники, сочиняем оды на праздники. Веселимся, в общем.. Кроме того, играем на инструментах, сносно танцуем, рисуем милые акварели. Вышиваем гладью, делаем крошечные ришелье на платочках. В уголке, знаешь.. Нам легко даются языки, вольтижировка и вальсирования. Мы разбираемся - почти от рождения, как-то само собой - в живописи, архитектуре, музыке, театре и кино. В нарядах, домовладениях, ландшафте. В книгах и людях.. Нас не сложно учить - как вспоминать..»

Она недоумённо разглядывала меня, скорее мою речь. Будто, я ей открыла новую планету. Которую - на минуточку! - открыли, высчитали ещё три столетия назад.

«Почему?» - возникла она, сквозь мои славословия, почти с болью - «почему так? А как все остальные?»

Я знала, на кончике змеиного язычка у неё вертится сакраментальное: «А кто - вы?»

Я опередила её. Ляпнув от души: «Остальные - как умеют. Как доросли.. Мы - это аристократия!»»