Полигон. Проселочная дорога

   Посреди полигона идет «командирская дорога».  Неширокая, но асфальтированная. По ней гоняют на уазиках приезжие и местные военноначальники. Даже командиры полков, которые приезжают на боевые стрельбы, по этой дороге ездить не имеют права. Наказание простое, но жестокое- незачет в стрельбах. А это значит -карьера, звездочки, место службы. Тем более на эту дорогу не может забраться какой-нибудь ЗиЛ или гусеничная машина. Вот и пылят эти машины по проселку вдоль «командирки».

   Проселочная дорога эта местами имеет ширину… полтораста, двести метров. Всего то… Полк совершает марш от своего базового лагеря на позицию для стрельб- набил колею. Отстрелялись, едут назад- набили новую, так как старая уже разбита в хлам. Езда по таким колеям на гусеницах-  комфорт и удовольствие. Правда пыль  от впереди идущих машин забивает уши, глаза  и  ноздри. А так-то- отлично! Гусеницы сглаживают бугры, только мелкая вибрация «в салоне».

Другое дело ЗиЛ. В кабине трясет, подкидывает до потолка, голова болтается, того и гляди оторвется и на пол кабины упадет.

   И вот смотришь ты в окно, а рядом с тобой на соседней колее - ни одной кочки. Соседняя колея просто таки идеальная. Вот черт тебя занес на самую разбитую колею, а рядом… Вот куда ты должен был бы попасть! И всего делов  - то только руль поверни! И поворачиваешь. И реальность открывается тебе во всей красе: тебя трясет, подкидывает и голова вот-вот отвалится. А колея, откуда ты только что свернул, начинает казаться вполне благопристойной и привлекательной. Так и проезжали шестьдесят километров за пару с лишним часов…

   Много позже я понял, что на полигоне этом, мотаясь по проселочным дорогам, постиг я один из самых важных законов жизни.
   Недавно один человек сказал мне, что хочет сменить семейную колею. «Однако ж….», подумал я . И рассказал ему про дороги на полигоне.