И запах роз, и свет от маяка. Лишь мерное дыхание прибоя, тревожит ночь. В руке, твоя, рука. Проснемся, утром - небо голубое! Вон, розовым, подернут горизонт. Дрожит июнь над нами, перламутром. И каждый день, закат или восход, на юге кажется одним, бездонным утром. Медузой, что упала на песок, под солнцем таем, ошалев от счастья. Твой локон, как пшеничный колосок, щекочет мое теплое запястье... /15 мая, 2025/
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.