Сознание Мэтта

Вы представляете, я - это не я!  Такое вот открытие. Ночью я проснулся - и слышу работу сознаний предметов, что вокруг. Ну и неповоротливые у них сознания,  должен сказать! Особенно у тумбочек и шкафов.  О чем-то почти невесомом прошептала вешалка. Голос же моего сознания - просто молчал. Я встал и пошел утихомиривать лаящую собаку.  Впустил ее в дом,  вернулся в кровать - и конечно же уже не уснуть.    И слушать как звучат вокруг предметы.  И ни одной своей мысли в голове. Оказывается, я - это сознание. И всё вокруг - предметы, комнаты, люди, собаки - тоже сознания. И вся их внешняя форма - всего лишь форма, которую пронизывает сознание. И все эти строки - они может и мои, но только написанные бессознательно, будто произнесенные во сне слова.  Сознанию же нет до них никакого дела, оно никак не связано с ними. Сознание верно хранит свою тайну от облеченной в него формы. И так - мне ее никогда не узнать! Ведь я - это не я.  Ночью я слышал как живут своей жизнью предметы и мысли, и прекрасно понимал, что того меня, коим я себя воспринимаю, - среди них никак нет.   Словно меня поместили в одно из делений на двадцати сантиметровой линейки, но никто не может найти моих координатов.  Я есть на этом отрезке,  но в то же время меня никто там не может увидеть. В общем,  когда ты спишь и одновременно не спишь - это какая-то совсем иная жизнь,  другое ее восприятие. И форма там - не больше, чем просто идея. И понятие «мое» и «чужое» - тоже отсутствует, так как сознанию совершенно все равно какую форму наполнять.  Меня,  или скажем, печатной машинки.  Порой сознание вытворяет такие шутки, и наделяет меня всеми свойствами подсознания печатной машинки!  Я дописываю очередной манускрипт - и сознание тут же проводит обратную рокировку. Ну зато моя страничка с прозой постоянно обновляется, я перечитываю ее содержание и узнаю, что с миром и жизнью не всё так просто, как кажется! Порой я - всего лишь идея в чьей-то голове. И часто я сам не знаю, что мне делать со своим телом? Для чего оно помещено в жизнь? Я смотрю на все эти тысячи тысяч строк,  вкушая их содержание, и диву даюсь - неужели это всё случилось из-за меня?!