Пекарня

Я то ли булка, то ли пряник
А по задумке круассан
Но я изгой, я будто странник
На встречу шедший чудесам.
Один лежу в углу буфета
На плесени, как гадость
В плену грибков без капли света,
Хоть бедняку я был бы в радость
И я смотрю, ко мне подходит человек
Вот-вот возьмут меня и купят,
Но берет он почему-то чебурек,
Но почему меня не любят?
И входит дед, старей пекарни
Старей и города того
Просит хлеба для обеда,
Но пекарю-то все равно
Я лежу, и я бы пригодился
Но пекарю не жалко нас
В тревогу жалкую я погрузился
Вот-вот заплачу я сейчас
Я жил мечтою ароматной,
В слоёных грёзах без конца,
Но мир решил: неформатный
Не хлеб, не сладость для венца
Меня не взяли к чашке кофе,
Не выбрали на завтрак дня,
И в тихой булочной философии,
Я стал ошибкой бытия
И будто боль, то ли тоска
Устал лежать в плену буфета
Но сердце слаще, чем конфета
Увы, мне больше места нету
И прочтя стишок несложный этот,
Не заберет домой ту булку человек,
Чье сердце чувства не способны потревожить,
И чья душа черствей, чем всякий черствый хлеб