Печалька у психолога 11

Из сборника Темные аллеи в полночь



«Ты не спишь?» - шепчу я папочке.
«Уже нет» - шепчет он в ответ, кусает мне ухо, проводит рукой по моим волосам.
«Ты знаешь - добавляет он шутливо - мне всегда хотелось заплести на твоей голове двадцать косичек и раскрасить тебя как индейца. Тебе бы так к лицу было, представь: корона из перьев, набедренная повязка , длинные тонкие косички. Я бы тебя звал тогда: Принцесса Луноликая - Что хулиганит на кухне - Бросает на пол старые телеки - И получает за это по попе».
«А отчество у меня тогда какое?» - улыбаюсь я.
«Бросает на пол старые телеки - отчество, Получает за это по попе - фамилия» - уточняет Игорь Александрович.
«Ой, как ты меня тогда высек…» - начинаю кручиниться я.
«А вот не надо говорить под руку, когда ты уже лежишь попой кверху и тебя уже наказывают розгами» - объясняет мне папочка, терпеливо.
«Я прям тебя боюсь, иногда… ты такой суровый!» 
«Это не я суровый, это ты хулиганка!»  - немедленно отзывается он.
«Игорь, а за что ты меня любишь?” - кокетливо спрашиваю я.
«Ну как можно не любить Принцессу Луноликую - Что хулиганит на кухне? Это же идеальный тип женщины: послушна, глупа, красивые ягодицы… буквально, Венера Милосская, но с руками…»- начинает делать комплименты Игорь.
«Ты думаешь, я глупая?» - слегка обижаюсь я.
«Ну, хорошо! Ты очень умная молодая женщина, что временами совершает глупые поступки, но есть одно смягчающее обстоятельство: ты совершаешь их нарочно, зачастую, чтобы я обратил на тебя внимание и взял в руки розгу… Послушай, детка, если уж на то пошло, а ты за что меня любишь?»
«Я не знаю, как это объяснить… - говорю я Игорю, - Я ни в кого не влюблялась до тебя… Ты просто такой… такой…»
«Какой?» - кокетливо говорит Игорь, явно напрашиваясь на комплимент.
«Ну вот как это говорят… Такое слово есть…» - объясняю ему я.
«Слов много разных есть, тут я с тобой полностью согласен, мой котеночек… - соглашается Игорь, - так какое слово мне подходит?»
«Брутальный!» - наконец вспоминаю я то самое слово.
«Та ты шо? А я-то надеялся, что мне то слово подходит, которое у меня на двери кабинета, на табличке: Клинический Психолог, Бессмертный И А»
«Слушай, у тебя наверное в детстве кликуха была Кащей?” - улыбаюсь я.
«Ну а как же! - гордо отвечает доктор Бессмертный. - Меня коллеги и сейчас так зовут, я совершенно к этому привык, и на это согласен…»
«А мне можно?» - расхрабрившись, спрашиваю.
«А тебе нет… я тебе или папочка, или Игорь, или папа Игорь… надо говорить вежливо, когда тебя воспитывают, следят за каждым твоим шагом, розгами по попке дисциплинируют… ты мой маленький котеночек… ты мой толстый поросеночек…» - увлекаясь, говорит он, нежно проводя пальцами по моей попе, и неожиданно дает мне звонкого шлепка.
«Ай!» - говорю я.
«Давай играть так… - говорит Игорь, - я рисую на твоей попе букву, ты угадываешь…»
«А если не угадываю?» - интересуюсь я.
«Тогда я тебя шлепаю по попке, и ты пытаешься угадать следующую букву, или цифру…»
Мы начинаем играть так, и я не угадываю ни букв, ни цифр, которые Игорь рисует. Он легонько хлопает мою задницу после каждой моей ошибки.
«Ну, это же так просто! - негодующе, говорит он, - Показываю еще раз: вот одна палочка, вот другая палочка, вот кружочек…»
«Юююююю!» - кричу я торжествующе.
«Ну, вот видишь…можешь, когда хочешь… - одобрительно говорит папочка. - А вот еще: палочка так, а другая вот так, а третья посередине? Это же элементарно, Ватсон!»
«Аааааа!» - кричу я, в ответ.
«Все правильно, это буква А, и не надо так вопить… Ой, у тебя уже вся попа красная… больно? - сочувственно, говорит он.
«Немножко…» - жалобным голосом говорю я ему.

«А вот так?» Он вдруг переворачивает меня на спину, быстро разводит мои бедра, и я ощущаю, как Игорь входит в меня, еще и еще. Его член входит глубоко в меня, как нож в масло, я чувствую какое-то давление внутри и кричу:
«Игорь!!! Больно!!»
«Ага! Это наша девственная плева, которую я вчера тебе не порвал, поскольку был очень занят твоей попочкой…» - весело говорит он.
«Это МОЯ девственная плева» - поправляю я Игоря, слегка морщась от боли.
«Было ваше, стало наше» - хулиганским голосом говорит Игорь.
«Игорек, хватит пока! - хнычу я.
«А мне еще не хватит… повернись на животик, ножки в коленках согни… расслабься… - командует он, звонко шлепает мой зад, берет меня сзади. - Ну вот какие мы хорошие девочки, какие послушные… Ты чего там, рыдаешь, что ли? - говорит он сочувственно, и добавляет еще что-то, но я уже не слышу.

Меня слегка встряхивает, как будто невидимая волна пробегает по моему телу, я замираю на мгновение, мое тело словно бы исчезает, его нет и я лечу в пустоте. Когда возвращаюсь, то слышу слова Игоря:
«Ой, как хорошо… ой, спасибо, детка… Я прямо с тобой улетел, ты моя сладкая… Не очень больно было? Нет? Или да?»
«Я куда-то улетаю от болевых ощущений, а когда возвращаюсь обратно, ничего не помню…» - говорю я Игорю.
«Как обезболивающий укол? Нет или да?» - живо интересуется он.
«Как наказание розгами, а потом сразу оргазм… как-то так» - неуверенно, вспоминаю я.
«А, ну да… когда я тебя наказывал, а потом ты кончила именно тогда, когда я сек твою попу розгами, я стоял над тобой и думал:
«Вот это да… Что же я наделал?»
«Ты знал, что я кончаю во время порки?» - вскрикиваю я, и чувствую себя такой обнаженной, как будто меня вывели голышом на публику и сейчас продадут на невольничьем рынке.
«Ну ладно, ладно, чего ты испугалась? - говорит Игорь, примирительно, заключает меня в свои объятия, - это довольно заметно, когда у человека оргазм… Особенно мне заметно, поскольку я долго изучал анатомию, физиологию, нейропсихологию и прочая и прочая и прочая… Потом, у меня были женщины, которые зачем-то пытались изображать, что у них оргазм. Потом, я консультировал пациенток, которые хотели достичь оргазма, но не могли… Так что я знаю, как выглядят подделки и что такое настоящий оргазм…»

Я немного успокаиваюсь. Как я могла забыть, что Игорь Александрович - психолог и шарит во всех этих психологических тонкостях? Я вдруг понимаю, что лежу в постели рядом с психологом, который в данный момент крепко прижимает меня к себе, и при этом говорит следующее:
«Ну вот представь: ты сидишь в кафе и тебе приносят кофе. Реклама такая: попробуйте наш фирменный кофе, только вчера из Панамы. Ты пробуешь, а там не кофе, а вода с песком и глиной. Ты говоришь: подождите, я знаю что такое кофе! Я даже знаю, что такое панамский кофе. А тебе говорят: ну, а у нас такой сорт. Просто вообразите себе, что речной песок - это сахар, а раствор глины в воде - это кофе. Вот такая разница между воображаемым оргазмом и реальным… Вот именно такая… Я сейчас принесу две чашки черного кофе, один - панамский, другой - эфиопский, и ты попробуешь угадать, какой из них какой…»

Минут через десять, Игорь возвращается с двумя чашками кофе:
«Ну, пробуй, пробуй! Где панамский?»
«Этот будто горчит, а тот - совсем нет…» - говорю я, отхлебнув из двух чашек по очереди.
«Вот! Тот что не горчит - это панамский! Микс Оушен бриз номер 4 - авторитетно, заявляет Игорь. Мы пьем черный кофе, мило болтаем, и я как-то даже забываю, что отдала ему свою девственность минут двадцать назад. По моим ощущениям, я давно уже была женщиной Игоря. С тех самых пор, наверное, когда я разбила теннисным мячиком буфетное стекло.