Исповедь пирата без моря

Исповедь пирата без моря…

Мне снится море. Не то ласковое, голубое, каким его рисуют в сказках для нежных душ, а море гневное, чёрное, вздымающееся к небу, как грудь разъярённого титана. Оно зовёт меня, как старая любовница, - хриплым шёпотом волн, скрипом мачт, воем ветра в снастях. И я, проклятый скиталец, томлюсь на этой проклятой земле, где нет ни бурь, ни крови, ни свободы. 

Я пират. Но что значит это слово теперь? Оно выцвело, как старый флаг, изъеденный солёными ветрами. Когда-то оно гремело, как пушечный залп, заставляя трепетать купцов и адмиралов. Теперь же я - лишь тень былого ужаса, человек без якоря, без корабля, без экипажа. Моё сердце - это сундук, набитый воспоминаниями, а ключ от него давно потерян в пучине. 

Я помню всё. Помню, как пахнет порох в утреннем тумане, как скрипят доски палубы под тяжёлыми сапогами, как блестят клинки перед схваткой - холодные, как сама смерть. Помню лица тех, кто пал: одни - с ужасом в глазах, другие - с усмешкой. Иные уходили молча, иные - с проклятием на устах. Но все они теперь там, в глубине, где нет ни славы, ни позора, лишь вечный мрак да шепот течений. 

Были дни, когда я думал, что море - это свобода. Но теперь я знаю: море - это вечная тоска. Оно дарует лишь иллюзию выбора, ибо курс наш всегда предопределён - бурей, течением, звёздами. Мы лишь думаем, что правим кораблём, а на деле сами - пленники его парусов. 

И вот я здесь, на берегу, среди людей, которые никогда не поймут, что значит жаждать схватки так же, как воды в пустыне. Они говорят о мире, о покое, о счастье - но разве может быть счастлив тот, кто однажды вкусил горечь пены на губах и сладость победы, добытой клинком? Их жизнь - это тихая гавань, а моя - вечный шторм, даже когда вокруг штиль. 

Иногда, в час, когда луна льёт на землю мертвенный свет, мне кажется, что где-то там, за горизонтом, мой корабль всё ещё ждёт меня. Что паруса его надуваются ветром, что абордажные крюки готовы, что экипаж, состоящий из теней, уже поднял чёрный флаг. И тогда я закрываю глаза и слышу - сквозь шум толпы, сквозь гул городов - далёкий, предательский зов: «Вернись…»

Но я не могу. Или не хочу? Или просто боюсь, что, ступив на ту палубу, я обнаружу, что стал чужим и морю, и себе самому? 

Так и живу - пират без моря, воин без битвы, скиталец без пути. И если однажды вы увидите на берегу одинокую фигуру, всматривающуюся в даль, знайте - это я. Я всё ещё жду шторма.