Рассказ Желтый чемодан

Джонатан Стоун не любил аэропорты.

Он считал их лишёнными души, жестокими механизмами, где человека превращают в номер рейса и штрих-код на билете.

Но особенно он не любил индийские аэропорты.

Не потому, что у него была нелюбовь к Индии.

А потому, что в Индии порядок был иллюзией, а хаос – базовой реальностью.

И вот он стоял в аэропорту Индиры Ганди, в зоне выдачи багажа, в ожидании своего чемодана.

Большого, прочного, чёрного, как его настроение.

Лента двигалась медленно, словно корова, гуляющая по дороге в Варанаси.

Появлялись чемоданы разных размеров, цветов и возрастов.

Но его не было.

Зато появился жёлтый чемодан.

Жутко жёлтый.

Возмутительно жёлтый.

Такой, каким чемодан не должен быть по всем законам делового приличия.

Но самое страшное было не в цвете.

А в том, что этот чемодан был его.

Он взял чемодан, недоумевая.

Это не мог быть его чемодан.

Но бирка говорила обратное:

“Mr. Jonathan Stone, San Francisco – Delhi”

Как?!

Как его чёрный, угрюмый, статусный чемодан превратился в это солнцеподобное недоразумение?

Он оглянулся на стойку потерянного багажа.

Очередь туда была длиннее, чем очередь к статуе Вишну в Харидваре.

Оставалось одно: вскрыть и проверить.

Он расстегнул молнию.

И тут же схлопнул чемодан обратно.

Внутри было НЕ его.

Он сделал глубокий вдох и снова открыл чемодан.

Там не было его брюк, рубашек, документов, ноутбука.

Вместо этого:
;Пара сари (розовое и золотое) — женские
;Латунный чайник
;Пачка благовоний “Священный лотос”
;Туфли 39 размера (на каблуке!)
;Книга “Как достичь нирваны за 10 шагов”
;Фотография улыбающейся женщины в очках

Его чемодан не только сменил цвет.

Он сменил личность.

Теперь он принадлежал интеллигентной индийской даме, интересующейся духовными практиками.

А это значило только одно:

Его чемодан сейчас где-то у этой дамы.

Логично было бы обратиться к персоналу аэропорта.

Но Джонатан уже знал правило индийской бюрократии:

Лучше самому найти потерянную вещь, чем ждать, пока её найдут другие.

Он раскрыл жёлтый чемодан и взял фотографию.

Если она забрала его чемодан, то тоже его откроет.

И, возможно, поступит так же.

Значит, единственное, что оставалось – ждать.

Прошло полчаса.

Джонатан уже успел придумать план, как будет жить без своего багажа и закупать одежду в ближайшем уличном магазине.

Но тут он увидел её.

Женщину с фотографии.

С сумкой, с выражением лёгкого смущения на лице.

И с его чёрным чемоданом.

Он встал, встретился с ней взглядом.

Она подошла, протянула его багаж.

— Я так понимаю, это ваш?

— А это ваш?

Она вздохнула.

— О, это не мой. Это моей тёти. Она заказала новый, а мне пришлось его везти. Я бы в жизни не выбрала такой цвет.

— Я вас понимаю.

— Ваш чемодан был в секции “Эконом-плюс”. Наверное, кто-то переставил.

Джонатан кивнул.

Мир снова обрёл смысл.

Он вернул ей жёлтый чемодан и получил свой родной, угрюмый, чёрный.

Теперь всё было на своих местах.

Они вышли из аэропорта.

Индия пахла специями, жареным хлебом и потом толпы.

— Спасибо, что не забрали его с собой. — улыбнулась женщина.

— Спасибо, что вернули мой.

Она посмотрела на него, пожала плечами.

— Знаете, я думаю, что, возможно, иногда стоит попробовать что-то новое.

— В каком смысле?

Она улыбнулась, указывая на чемодан.

— Может, в следующий раз вам стоит выбрать что-то… повеселее?

Джонатан посмотрел на свой чёрный чемодан.

Пожал плечами.

И ответил:

— Возможно. Но точно не жёлтый.

С уважением, Благомир.