Прочитал я книгу о высоцком
И подумал, вот какая красота
Эта книга словно. Как о Бродском
Прбежала, как вино в уста
Жизнь его не просто на потребу
Не для всех все пройдено опять
Это как кусок промить мне хлеба
И не попросить вернуть все вспять
Жизнь его не так, как кровь водица
Не прожита, просто сплетена
Со стихами, словно кровь пролита
Со слезами переплетена.
Мы его не просто так любили
Правду пел, как выпивал вина
Мы его в себе чуть чуть топили
Как строка она пролетела
Тень ушла, но жизнь его осталась
Пролетая словно песнь она
Светит, освещая нашу старость
И напоминая: жизнь - весна.
Прочел книгу о высоцком. И вот результат
© Copyright: Олег Наумов, 2025
Свидетельство о публикации №225051701709
Свидетельство о публикации №225051701709
Рецензии