Заметка 44

Смотри - человеческий сон. Большой и, такой, сугубо личный. Он разбивается на части, а потом они танцуют под музыку, которую я уже и не упомню. Это что-то воздушное, как снежные шляпки на пиках гор.

Я замираю. Мир продолжает ходить. В материальном тонут крупицы души. Черные подошвы, высокие шпильки рвут на части осенние листья, мартовские ручьи. Знаешь, каково ощущать это?

Конечно же, нет.

Для меня это сугубо личное, для тебя это лишнее. Ты что-то расскажешь о детальках в автомобиле, в обшивке дома, в мусорных контейнерах, забитых порнухой и дешевыми пленками потребления. Мини, блять, фильмами о быте и ссорах, о средствах для уборки пола, о годах, проведенных во мнениях, в стандартах, за покупкой сливочного масла, с мечтами о собственном доме. Я поведаю о деталях в кратере Луны, как звезды складываются в слова, когда все люди спят и ведают спящим про сны. Расскажу о полях, без рисунков пришельцев - или пусть с ними - ведь это неважно, о полях колоскового шелка, что жадно грызет саранча в оранжевых очках.

А хочешь, я расскажу тебе о глубоком?

О чем-то чуть больше, чем я? Как вороны царапают ветви берез за окном, царапая и меня. Как солнце утром вцепляется в небо, чтобы приветствовать бесконечные степи, разбиваться на тысячи мельчайших деталях в каплях росы, и я чувствую каждую из них. За разговорами мух, за пением чистого воздуха, за авариями любящих глаз стараюсь видеть чуть больше.

Что ты расскажешь мне о полках с барахлом?

Что расскажешь ты мне за ширмой из быта? Про коммунальные счета? Про перьевые подушки? Про мартини?

Вдохни аромат весны. Почувствуй, как сладка пыльца на первых цветах, как пчелы воруют ее за обе щеки, по карманам и в ведра! Как где-то грустит незнакомка… Незнакомец. Грустить от стандартов таких же стандартных, тоскует о малом, как могло показаться, но по факту о главном.

Как же немного нужно для счастья.

Давай, расскажи мне о счастье. Про шелк, про золотые пояса на пальцах, про туры по горам, про отдых на прибрежном пляже два раза в год, про дорогие иномарки и что сегодня жрет народ. Про все. Чтобы звучало, словно кто-то проронил серебряный четвертачок, и этот звон, что отражается в глазах. Про теплый плед, домашний чай.

Столько лет моих заблуждений, закованный в лед, связанный.

Я начинаю оттаивать. А может все это лишь сон - здравствуй.