Поэма - Пепел на Теле Матери Земли

Часть I. Предчувствие Заката
Дыханье вечера коснулось лба прохладой,
И тень моя длиннее стала, как награда
За прожитый мной день, за суетные беги,
За робкие попытки разгадать мои шаги.

Но в шепоте листвы, в закатном алом свете,
Я чувствую, как время свой бег неумолимый метит.
И мысль одна сверлит, как острый камень в сердце:
Я стану пеплом скоро, мне некуда деться.

На теле Матери Земли, что вечностью дышала,
Я буду лишь крупицей, которой прежде не бывало.
И этот миг прозрения, как молния в ночи,
Мне дарит остроту, неведомую доселе.

Молчи, Душа, не плачь о том, что скоро станет прахом,
Но дай мне силы выплеснуть, пока не скован страхом,
Все то, что зрел и чувствовал, все тайные узлы,
Что связывали прошлое с грядущим сквозь мои сны.

Ведь до меня лишь крохи, обрывки чьих-то фраз,
Как ветер доносил дыханье прежних глаз.
Мелками на скалах, на коже древних буков,
Они чертили знаки, избегнув тяжких мук Забвения.

Их мысли – случайные осколки,
Затерянные в времени, как в бурной, темной волге.
Я чувствую их боль, их радость, их смятенье,
Но целой повести прочесть не в силах поколенье.

И я – звено короткое, меж бездной "до" и "после",
Несу в себе их эхо, их радости и слезы.
Я – плод их долгих странствий, их веры и потерь,
Но скоро растворюсь, захлопнется моя дверь.

И потому так жадно ловлю я каждый звук,
Каждый оттенок неба, прикосновение рук.
Я должен запечатлеть, чтоб не исчезло даром,
Все то, что было мною, под этим вечным паром.

Часть II. Плетение Времени
Я вижу тени предков, сквозь дымку давних лет,
Их лица стерты временем, но в памяти их след
Еще горит неярко, как уголек в золе.
Они ковали жизни, на этой же земле.

Их руки пахли глиной, костром и горьким потом,
Они боролись с бурей, искали в небе что-то.
Их вера в духов леса, в шептанье ручейков,
Была наивной, чистой, как первый крик птенцов.

Они не знали карт, не ведали науки,
Их мир был мал и страшен, их знания – от муки
Рожденные крупицы опыта, что передавались в дар
Из уст в уста, как пламя, чтоб не погас пожар Познания.

Их мифы – попытка объяснить
Неведомое, тайну, что продолжала жить
В молчании лесов, в движении светил,
В рождении и смерти, что каждый пережил.

Я вижу их стоянки, у древних очагов,
Их грубые орудья, из камня и клыков.
Их песни у костра, под вой голодных зверей,
Их ритуалы странные, что кажутся теперь

Нам дикими и жуткими, но в них была их связь
С неведомым началом, с тем, что рождало грязь
Под ногтями, но дарило и пищу, и тепло,
И чувство общности, что души их влекло.

Они любили так же, как любим мы сейчас,
Страдали от утраты, и слезы лились с глаз.
Их дети смеялись звонко, под ласковым лучом,
И старость приходила, сгибая их плечом.

Их радости простые – удачная охота,
Рождение ребенка, спокойная работа.
Их страхи – тьма ночная, болезнь, голод и война,
Ведь жизнь была сурова, и смерть была видна.

И я – наследник этой непростой судьбы,
В моих глазах мерцают их прожитые дни.
Их кровь течет во мне, их гены шепчут сказы,
Их боль и их надежды – невыплаканные слезы.

Я чувствую их силу, их стойкость, их печаль,
И понимаю, как же коротка моя вуаль
Существования. Я – лишь отблеск их огня,
Но я горю, пока еще есть силы у меня.

Часть III. Письмена на Ветру
Но как же передать, как сохранить хотяб навек
Все то, что я постиг, что чувствовал как человек?
Я не оставлю камней с письменами мудреца,
Мои слова растают, как утреннего льда слеза.

Но я могу вложить их в шепот ветерка,
В журчание ручья, что вдаль бежит слегка.
В кружение листвы осенней, в крик ночной совы,
Чтоб кто-нибудь услышал, сквозь толщу вековой травы.

Я расскажу о солнце, что дарит жизнь всему,
О лунном серебре, что будит в нас мечту.
О запахе земли после дождя весеннего,
О горечи утраты, о счастье мимолетном.

Я опишу рассвет, что розовой кистью красит мир,
И тишину заката, когда смолкает пир Дневных забот.
Я передам восторг полета птицы,
И ужас бездны темной, что в глубине таится.

Я расскажу о дружбе, что крепит наши души,
О ненависти слепой, что все вокруг разрушит.
О нежности любви, что исцеляет раны,
О зависти коварной, что строит злые планы.

Я поведаю о вере, что помогает жить,
И о сомненьях острых, что заставляют гнить Надежду.
О стремлении к истине и знанью,
И об упрямстве глупом, что губит начинанья.

Я расскажу о боли, о страхе, о тоске,
Что гложут наши сердца в безмолвной тишине.
О радости победы, о вкусе сладких слез,
О мудрости смирения, что побеждает грех.

Я опишу закат цивилизаций гордых,
И робкое начало культур еще молодых.
Я расскажу о циклах – рожденье, смерть и вновь
Возрождение, как вечная земная кровь.

И если кто-то в будущем, склонившись над травой,
Услышит шепот ветра, что донесет мой зов,
Пусть знает – я был здесь, я чувствовал, я жил,
Я эту землю так же безмерно полюбил.

И в пепле, что останется от моего тепла,
Пусть он найдет частицу того, чем жизнь была.
Пусть эти мысли слабые, как бабочки полет,
Напомнят им о прошлом, чтоб двигаться вперед.

Часть IV. Эпитафия Времени
И вот приходит час, когда мой свет угаснет,
И тело, что носило меня, навеки в землю ляжет.
Я стану пеплом тихим на теле Матери Земли,
Но мысли, что я выстрадал, пусть дальше потекут.

Пусть станут каплей влаги в росе на лепестках,
Пусть отзовутся эхом в далеких облаках.
Пусть растворятся в воздухе, в дыхании лесов,
И кто-нибудь почувствует, что я еще живой.

Не ищите могилы с моим безмолвным прахом,
Моя история – в каждом утреннем вздохе.
Всмотритесь в лик ребенка, в морщины старика,
В безудержную силу бегущего ручья.

В них – отголоски жизни, что прежде здесь кипела,
И в них – частица духа, что в пепел не истлела.
Я был всего лишь мигом, песчинкой в вечном дне,
Но этот миг вместил всю боль и радость на земле.

И если я сумел хоть искру зажечь в ночи,
Чтоб кто-то смог увидеть, куда ему идти,
То значит, жизнь прожита не зря, не без следа,
И пепел мой на теле Матери Земли – не ерунда.

Пусть новые поколения, идя моим путем,
Не ищут совершенства, а ценят каждый вздох.
Пусть помнят о тех крохах, что были до меня,
И строят свою правду, свой собственный маяк.

Ведь каждый из нас – временный путник на Земле,
И наша цель – оставить свет во тьме, во мгле.
И я, ушедший в вечность, шепчу вам из тиши:
Любите эту землю, как собственную жизнь.

Часть V. Эхо из Пепла
И вот я – тишина, разлитая в пространстве,
Уже не плоть и кровь, не боль и не убранство
Минувших дней. Я – память, что в воздухе висит,
Я – шепот трав, когда над ними ветер свистит.

Я – отблеск солнца в капле утренней росы,
Я – вздох земли, когда прощаются с ней грозы.
И те, кто жили после, чьи души рвались ввысь,
Порой, не понимая, чувствовали мою связь.

В их снах мелькали образы, неясные черты,
Как будто чьи-то мысли, забытые мечты.
Их руки прикасались к камням, хранящим след
Моих шагов, их разум искал в былом ответ.

Они пытались склеить те мелкие куски,
Что я оставил им, как путеводные огни.
Их мучила загадка – кто были те, до них,
Чьи голоса молчали в страницах книг немых.

Они копали землю, искали артефакты,
Пытаясь в черепках прочесть ушедшие акты Истории.
И каждая находка – слабый луч,
Что освещал на миг их путь, рассеивая туч

Неведения. Они строили теории и мифы,
Пытаясь осознать, как жили их кумиры,
Как верили, как плакали, о чем они мечтали,
Какие песни пели, кого они любили.

И в каждой их догадке, в каждом смелом слове,
Звучало эхо жизни, моей ушедшей крови.
Они вплетали в ткань своей культуры нить
Моих неясных образов, пытаясь объяснить

Необъяснимое. Их ритуалы и обряды
Хранили отголоски древнейших правды.
Их сказки и легенды, что передавались в круг,
Несли в себе зерно моих невысказанных мук
И радостей. И в каждом новом поколенье
Жила потребность в прошлом, в поиске корней.

Часть VI. Садовники Памяти
Иные приходили с желанием понять
Не просто быт и нравы, но глубже проникать
В природу мысли, в тайны чувств, что нас роднят
С теми, кто прахом стали сотни лет назад.

Они читали землю, как древнюю скрижаль,
В слоях времен искали прожитую печаль
И радость. Их сердца болели о былом,
И в тишине раскопок они вели свой дом –

Дом памяти, где каждый черепок и кость
Хранили отпечаток чьей-то жизни, чью-то горсть Судьбы.
Они восстанавливали лица и тела,
Пытаясь оживить то, что давно истлело.

Их кропотливый труд – как воскрешение из тьмы,
Как возвращение к свету позабытой красоты.
Они писали книги, слагали песни вновь,
Вдыхая жизнь в молчавшую когда-то кровь.

И в каждом слове мудром, в каждой ноте нежной,
Звучала благодарность к той дали безбрежной,
Что породила их. Они учились на ошибках,
Пытаясь избежать тех катастроф великих,
Что рушили империи и обращали в прах
Надежды поколений, оставляя лишь страх.

Они смотрели в небо, пытаясь разгадать
Движение светил, что продолжали свой парад
Над спящей вечным сном землей.

И в этом танце звезд
Они искали знаки, ответы на вопрос
О месте человека во времени большом,
О смысле бытия под вечным полотном
Вселенной. И в их поисках звучало вновь
Мое немое эхо, моя прошлая любовь
К этой земле, к ее дыханию живому,
К ее молчаливой мудрости, ее простому Величию.
Они учились слушать тишину,
В которой голоса ушедших все еще слышны.

Часть VII. Бесконечная Цепь
И так течет сквозь время река людских судеб,
Неся в себе обломки прошлых бед и светлых буден.
И каждый новый вздох – продолжение того,
Что было до него, что в землю унесло
Миллионы жизней, миллиарды кратких дней.

Но в памяти живущих горит огонь теней
Ушедших поколений.
Их опыт, их мечты
Вплетаются незримо в наши собственные сны.

И я – лишь капля в этом вечном океане,
Но каждая капля отражает мирозданье.
И мой короткий миг, мое стремление сказать,
Пусть станет частью вечности, чтоб никогда не стать Забытым полностью.

Ведь в каждом новом взгляде,
В каждом порыве сердца, в каждой новой правде
Живет частица прошлого, живет моя печаль
И радость, что я был, что я увидел даль.

И когда придет их час, и их развеет прах,
Их мысли так же станут эхом в облаках.
И новые садовники придут на эту землю,
Чтоб бережно хранить ту память, что я внемлю.

И бесконечна цепь времен, и вечен Матери стон,
И каждый пепел – семя для будущих времен.
И в этом круговороте, в движении земли,
Мы все – одно дыхание, мы все – ее сыны.