Городская жизнь. Ночная пяденица
Вот и сегодня я услышала, как кто-то бьётся о металлические прутики люстры. Не о стекло, не о потолок — именно о каркас в стиле лофт, будто маленькое сердце стучится о решётку. Подняла голову. Там метался мотылёк.
Он был необычайно красив. Его крылья — словно бархатные лепестки изумрудного цвета — украшала тонкая светлая линия, пересекающая их поперёк. Спинка казалась покрытой мельчайшими зелёными ворсинками, как мох под утренним солнцем. Тонкие усики аккуратно изгибались вперёд, едва уловимые в свете лампы. Он был совсем крошечным, но удивительно изящным — и казалось, что он вовсе не из этого мира.
Он садился на прутики, замирал, а потом снова рвался к лампе. Удар — падение — и снова попытка. Я почувствовала тревогу за него.
Я накинула белую салфетку на мухобойку — так я не раз ловила мотыльков раньше — и подняла её вверх, в надежде, что он сядет.
— Ну давай же, глупыш, — мысленно уговаривала. — Я ж тебя спасти хочу.
Сработало. Правда, не с первого раза — я слишком торопилась, резко опускала хлопушку, и он снова улетал в панике. Но в какой-то момент остался.
Осторожно сняла салфетку с хлопушки, подошла к окну, открыла форточку. Высунула руку, потрясла бумагой — он не улетал. Держался крепко, будто боялся отпустить.
Тогда я прижала край салфетки между створками. Пусть сидит. Может, ночь шепнёт ему: пора.
Свидетельство о публикации №225051700647