Река человеческой жизни

   Неспешно течёт река нашей жизни, то разливаясь в спокойных плёсах, то бурля на опасных перекатах. Мы редко замечаем, как её течение меняет русло — иногда мягко, как весенний ручей, огибающий камень, а иногда резко, сметая всё на пути, как паводок.
   Каждый из нас — не просто капля в этом потоке, а новая волна, способная изменить его направление. Но чаще мы становимся пеной на гребнях чужих течений — гоняемся за сиюминутным успехом, мнимым богатством, тревожным одобрением толпы. А когда останавливаемся, чтобы перевести дух, с ужасом осознаём: берег, к которому так стремились, оказался пустынным.
   Я помню старика на берегу Терека. Он каждый вечер приходил к воде, следил за течением и что-то шептал. Однажды я осмелилась спросить — оказалось, он «разговаривает с рекой времени». «Она всегда несёт ответы, — сказал он, — но, чтобы услышать, надо перестать грести против течения».
   Мы забыли эту простую правду. Нас больше не учат чувствовать жизнь — только использовать её. Мы теряем связь с тем, что переживёт нас: с землёй, впитывающей следы предков; с языком, хранящим мудрость веков; с тихими семейными ритуалами, где и живёт настоящая любовь.
   Но есть и надежда. В селах ещё сохранилась традиция: когда строят новый дом, односельчане вместе помогают строить дом. Старшие следят, чтобы кирпичи легли ровно, молодежь кладет кирпич, а подростки подают инструменты — так, играя, учатся ответственности. Это и есть та самая река: когда поколения не противостоят друг другу, а дополняют, как притоки одной великой воды.
   Современный мир пытается превратить нас в отдельные капли, разбросанные по асфальту мегаполисов. Но мы сильнее, когда течём вместе — как те воды Терека, что столетиями несут к морю и песни, и отблески нефтяных вышек, и слёзы матерей, провожающих сыновей на войну.
   Терек не просто течёт — он поёт. Его гортанная песня, рождающаяся в ледниках Кавказа, с каждым километром становится глубже. То бурлит, подпрыгивая на валунах, то растекается по равнине, будто набираясь сил перед последним рывком к морю.
   Выбор за нами: стать мутным ручьём, несущим мусор сиюминутных желаний, или — глубокой рекой, в чьих водах отражается и прошлое, и будущее. Чтобы сделать его, не нужны громкие слова — достаточно вечером присесть на берегу, как тот старик, и спросить у времени: «Куда я плыву?»
   И тогда, возможно, мы услышим в шелесте волн главный ответ:
«Жизнь — не гонка. Она — путь домой».


23:44
18.05.2025