Музыку, музыку убили...

(значительно исправленный мой старый рассказ "Неразорвавшееся пушечное ядро")

Молния на мгновение осветила его жёсткое беспокойное лицо, бегающие выпученные глаза, и всё снова погрузилось во тьму. История эта произошла в те стародавние времена, когда "лошадки под капотом" ещё не вытеснили натуральную лошадь. Рик, так его звали, сломя голову бежал по улице где-то на окраине американского городка и вдруг заметил свет в окошке прямоугольного помещения, напоминавшего портовый контейнер. Хляби небесные в тот день разверзлись, и дороги размыло. Потому, когда Рик открывал дверь, ноги его разъехались, и он чуть было не распластался в грязи. То, что, а вернее, кого он увидел, ворвавшись сюда, повергло его в оцепенение, даже судорога исказила его заросшую клочковатой бородой образину. Это был ангел, сущий ангел в кружевном платье цвета слоновой кости со светло-зелёными оборочками, рюшечками, он не знал, как точно назвать это великолепие. Ангел с тонкими ручками, сложенными в замочек на передничке. И с до боли знакомыми, по-детски наивными глазами, с завитушками волос вокруг нежного лица, ниагарой спадающих на плечи. Сознание унеслось в прошлое. Голос ребёнка вывел Рика из ступора.
 
— Вы плачете?
— Что?
— У Вас мокро на лице.
 
Рик тронул свою щеку и в прострации посмотрел на пальцы. Потом пришёл в себя, резко выхватил пистолет и произвёл выстрел в жестяной потолок. Из отверстия редко закапало на пол. Рик подставил своё лицо под капли, затем приблизил его, мокрое, к её личику и заглянул прямо в глаза.
 
— Дождь, леди.
— Теперь вижу, — смущённо улыбнулась она, — ну и погодка сегодня...
— Та ещё. Напугал я тебя?
— Испуг провоцирует ещё больше, это я уже поняла за свою недолгую жизнь и перестала...
— Да, да, смысла это не лишено действительно. Мог бы я тебе рассказать истории из личной практики.
 
Единственный посетитель тира бросил ружьё и побежал к выходу. Потом вспомнил, что забыл на стойке виски, и побежал обратно.
 
— Чёрта лысого, — Рик преградил ему дорогу.
— П-понял.
 
Посетитель выбежал вон.
 
— Как тебя зовут, прелестное дитя? — отхлебнул из горла Рик.
— Билли.
— Прекрасное имя. Билли. Моего старика звали так.
— Стрелять будете?
— Стрелять? — Рик замешкался.
 
Она указала на пневматическое ружьё.
 
— За попадание в предмет по заказу следующий выстрел — бесплатно, — торжественно и гордо произнесла она, это было забавно.
— А. Кажется, я настрелялся на сегодня, — Рик помрачнел и задумался.
— Я Вас чем-то расстроила?
— Представь, Билли, — Рик отхлебнул ещё, — представь сражение двух кораблей. И вот ядро из пушки с твоего корабля попадает во вражеский. Ты ликуешь — попал! Но стоит представить себя на месте агонизирующих на том, другом, тонущем корабле, становится не так весело. Совсем не весело.
— И Вы представили?
— Да, Билли, я представил. Но представил далеко не сразу, для этого мне понадобилась вся моя треклятая жизнь. Проседь на висках, смотри, иной раз выдерну седой. Жизнь улетает, пролетела. А большинство из них были, знаешь, напуганы, так напуганы... Эти вот жилистые шершавые руки чего только не делали. Или я именно старею, напрасно сентиментальным становлюсь. Лоб горит, что ли... Уж не лихорадка ли началась? Потрогай...
 
Билли потрогала его лоб.
 
— Нормальный вроде.
 
Рик схватил её ладонь и исступлённо поцеловал.
 
— Что Вы?
— Не знаю, не знаю... Не знаю, что делаю, что делать... Я будто... будто скрипичный футляр, в который положили стрелы. Музыку, музыку убили...
— Это печально.
— Не то слово...
 
У лампы мотылёк бессильно бился о стекло. Рик устало привалился с бутылкой к стене, закрыл глаза и чуть осипшим голосом запел:
 
"...Always for you, and
Forever yours
It felt just like the old days
We fell asleep on Beaula's porch
I'm gonna take it with me
When I go
I'm gonna take it with me
When I go..."
 
"Именем Закона, Рик чёртов Далтон, выходи с поднятыми руками! И давай без глупостей там!" — раздался снаружи требовательный голос.
 
— Ублюдки! Я только мысленно покинул этот ад.
 
Лицо Рика снова стало жёстким, собранным, решительным. Он пошарил на ремне, вставил в барабан недостающие патроны, порывисто вложил свой кольт Ей в руки, встал на колени и прислонил дуло меж своих бровей.
 
— Приехали, принцесса. Убей меня!
— Что? Что Вы такое говорите?!
— Стреляй! Меня ждёт виселица!
— Я не могу, не могу!
— Последнее желание. Рукой ангела. Стреляй!
— У меня руки дрожат.
— Я плохой человек.
— Вы хороший, хороший!
 
Она отдёрнула руку и заплакала.
 
— А! Гори оно всё огнём!
 
Намереваясь нарочно палить во все стороны без разбора до последнего вздоха, Рик выбежал из тира с криком "Пожрите свинца! Покажу вам!" Но поскользнулся и всё-таки распластался в грязи у двери. Кольт отлетел в сторону. А пули констеблей просвистели над ним и впились в железо старого тира будто злые осы. Плохая погода, неудачный день умереть.
 
— Вяжите его!
— Я по... ка... жу...
— Что ты покажешь? Девке той, что ли? — раздался смех.
— Старый пёс...
— Что? Что он бормочет?
— Старый пёс ушёл умирать в лес.
 
Рику вдруг стало так жаль себя, что он уже не стеснялся мокрого лица.

(15 апр. 2025 г.)