Не Золушка

Она очнулась, сидя у разбитого корыта
вчерашней жизни - часы пробили полночь.
Опять хрусталь надежды вдребезги разбит -
Привычно ранят его прозрачные осколки.

В распахнутую настежь дверь влетает ветер,
сквозняк по дому кружит пыль обид,
Скрипят от боли несмазанные нервы... плети... Петли!
С колен сползла разорванная сеть.

Оберегая от праздных глаз, её вязала по ночам,
вплетая в нити, как Шахерезада,
свои мечты, свет звёзд, слова любви.
Когда-то…
В чашках разговор давно остыл.

Дом врос в песок рассыпавшихся слов
и снов — миражей — сгоревших в небе фейерверков.
Их серый пепел скрыл следы шагов — осталась
окаменелость чувств и шёпот одиночества.

Привычно взяла метлу, совок: "А вдруг он..."
Ей так хотелось…
Бабий стон из самого внутри,
сорвавшись в небо, подхватила стая чаек — они кричали!
Так безутешно, так безудержно... свободно!

И в тёмный час перед рассветом
покрылась сетью трещин пустота. Над горизонтом
золотой полоской, подняв одеяло серых туч,
проснулось солнце.