Маски на лицо, или как мы разучились быть собой

Маски на лицо, или как мы разучились быть собой…

Мир - великий театр, где каждый играет свою роль, но никто не знает подлинного сценария. Люди рождаются актерами, надевают личины еще в колыбели и с годами лишь совершенствуют искусство притворства. Они смеются, когда сердце их стонет, говорят о любви, едва сдерживая зевоту, клянутся в дружбе, держа за спиной камень. О, как жалок и величествен человек в своем вечном маскараде! 

Кто из нас не носил маску? Кто не прикрывал холодность - пылкостью, трусость - бравадой, пустоту - мудростью? Мы меняем их, как перчатки: для родителей - одна, для друзей - другая, для возлюбленных - третья. И чем искуснее лжец, тем больше ему рукоплещут. Истина же, голая и неприглядная, прячется в самом темном углу души, словно преступник, боящийся света. 

Но страшнее всего, когда человек забывает, где кончается маска и начинается он сам. Он так долго играет роль, что уже не помнит собственного лица. Он верит в свою ложь, целует с ненавистью, обнимает с отвращением, умирает - притворяясь живым. И тогда маска становится кожей, а душа - пустым местом, где когда-то билось сердце. 

Быть может, единственное, что осталось подлинным в этом мире, - это страдание. Оно одно не терпит фальши. Когда человек плачет в темноте, когда боль разрывает его грудь - тогда он настоящий. Тогда он - человек. А не кукла на нитках, не тень в зеркале, не актер на сцене. 

Но увы! Утро приходит, и снова - грим, улыбки, пустые слова. Снова - маска. И так до самой смерти.