Гирю от плеча легко вытягивал,
Мяч по стадиону гнал ногой,
И тень грусти из души не стряхивал
В пору ту – не зная таковой.
Но сейчас рукою грязной тискает,
Сев, уставший, на чужом крыльце,
Полбутылки мутного « Балтийского»,
Грусти вид не пряча на лице.
Что же сталось? Поболтать сподобится,
Если кто бумажку поднесёт,
Хоть кому докажет, как угробиться
Запросто, Всевышний не спасёт.
Но никто им не интересуется.
Впрочем, людям его очень жаль.
Вкруг весна. Прохожий ей любуется -
Не коснулась, видимо, печаль.
Бомж
© Copyright: Владимир Зюкин, 2025
Свидетельство о публикации №225052100508
Свидетельство о публикации №225052100508
Рецензии