Муза моего вдохновения

Муза моего вдохновения…

Есть в мире существо, незримое для всех, но явное для души. Оно не носит имени, не имеет образа, ибо соткано из мглы и света, из вздохов полуночных и трепета утренних зорь. Оно - моя Муза. Не та, что является поэтам в венках из лавровых листьев, с лирой в руках, но та, что приходит в час глубочайшего одиночества, когда сердце, израненное жизнью, стучит, как заблудившийся путник в дверь забытой Богом часовни. 

Она не утешает - она терзает. Она не ласкает - она жжёт. Её поцелуй - как прикосновение раскалённого железа, её голос - как шёпот ветра над могилой. И когда она касается моих висков холодными пальцами, я чувствую, как в жилах моих закипает не кровь, а какая-то древняя, тёмная стихия, что сильнее меня, сильнее разума, сильнее самой смерти. 

Я пишу - и строки рвутся из груди, как крик. Я пишу - и кажется, будто кто-то невидимый водит моей рукой, вливая в перо тоску веков, страсть, что сжигала миры, любовь, что была проклятием ангелов. Я пишу - и плачу, ибо знаю: всё, что рождается под её взглядом, обречено на вечную жажду и вечную неутолённость. 

Она - моя болезнь и моё исцеление. Моя пытка и моё блаженство. Когда она покидает меня, я брожу по опустевшей земле, как тень, и всё кажется мне бледным, мёртвым, ненужным. Но когда она возвращается - я молюсь, чтобы этот миг длился вечно, даже если платой за него будет ад. 

Ибо без неё я - ничто. Прах, развеянный по ветру. Слово, не долетевшее до слушателя. А с ней - я становлюсь больше себя. Я - пламя. Я - боль. Я - вечность, запертая в мгновении.