Эстетика обмана и тоска по настоящему

Эстетика обмана и тоска по настоящему…

Красота - это обман, устроенный светом. Она заставляет нас верить, что за совершенством форм скрывается нечто большее, но чаще всего там - лишь пыль, разочарование и тихий ужас осознания, что даже самое прекрасное может быть пустым. 

Представьте женщину, чьи черты лица кажутся высеченными божественным резцом. Ее губы - алые, как вино, искрящееся в бокале, а взгляд - глубокий, как пропасть, в которую хочется падать бесконечно. Она смеется, и этот смех звучит, как шелест шелковых простыней в отеле мечты, где вы никогда не ночевали. Вы влюбляетесь. Влюбляетесь не в нее, а в тот образ, который сами же и дорисовали в своем воображении. А потом наступает момент, когда вы остаетесь с ней наедине, и внезапно понимаете: за этой маской совершенства - ничего. Ни мысли, ни страсти, ни даже банальной человеческой теплоты. Лишь холодный расчет и бесконечное зеркало собственного отражения, в которое она смотрится, забывая о вашем существовании. 

Такова природа прекрасного: оно существует, чтобы разочаровывать. 

Мы живем в мире, где внешность стала идолом, а душа - разменной монетой. Социальные сети превратили нас в коллекционеров мгновений, которые никогда не проживали. Мы выставляем напоказ улыбки, за которыми прячется тоска, публикуем фото из путешествий, в которых не нашли себя, целуемся на фоне закатов, чувствуя лишь горечь приближающегося расставания. Красота стала ширмой, за которой удобно скрывать внутреннюю пустоту. 

Но что страшнее: ослепнуть от блеска или прозреть и увидеть, что за ним ничего нет? 

Философы веками спорили о том, что важнее - форма или содержание. Но правда в том, что люди всегда выбирают форму. Мы готовы годами любоваться картиной, даже если не понимаем ее смысла. Мы носим дорогие часы, которые не показывают время, но зато кричат о нашем статусе. Мы влюбляемся в глаза, губы, изгибы тела, забывая спросить: а что внутри? 

И когда наступает момент истины, когда оболочка трескается, как позолота на дешевой статуэтке, мы плачем. Не от того, что нас обманули, а от того, что обманулись сами. 

Красота без души - это самый жестокий вид одиночества. Но, может быть, именно в этом контрасте и есть смысл? Может, прекрасное и должно быть пустым, чтобы мы, ослепленные его блеском, однажды очнулись и начали искать что-то настоящее? 

Или мы так и будем вечно бродить по музею собственных иллюзий, прикасаясь к холодному мрамору идеалов, которые никогда не согреют нас изнутри?