Роза и пепел

На краю деревни, где заросли травы прятали старую дорогу, стояла конюшня. Там жила девочка, которую звали Лея. У неё была лошадь — высокая, худая, с глазами, в которых отражались сумерки. Звали её Мара.

Мара болела. Тело её трясло от лихорадки, дыхание было сиплым, и каждый день она глядела в никуда — будто уже знала: её скоро не станет. Отец Леи, сгорбленный от ветров и забот, молча сказал:
— Утром мы отпустим её. Ты знаешь, я не могу смотреть, как она мучается.

Лея не ответила. Она только кивнула — и ушла в ночь.
Старушка у ручья когда-то говорила: «Если правда любишь — иди в Сад Розы. Там растёт то, что нельзя унести, но можно отдать».

И она пошла. Сначала тропинка, потом болото, потом — каменные арки, где шепчет тишина.
Сад был тихим. На мраморном постаменте, как одинокое сердце, стояла роза — чёрная, как ночь перед бурей. Лея взяла её — осторожно, дрожащими руками.
Но стоило ей выйти за пределы сада, роза рассыпалась в пепел.

Она не закричала. Только прижала пепел к груди и побежала — сквозь утро, сквозь ветер, сквозь отчаяние. В конюшне она упала на колени, обняла Мару и, плача, втирала пепел в её иссохшую шкуру. Смешивала слёзы с пеплом, надеясь, что этого хватит.

А потом — заснула.

На рассвете Мары не было.
Сначала — тишина. Пустое стойло. Пустое сердце.
Но за окном, на лугу, ветер трепал гриву. Мара — живая, бегала легко, как будто родилась заново.

Отец Леи только развёл руками:
— Я не знаю, что ты сделала, девочка. Но это какое-то чудо.

Лея не ответила. Она просто смотрела, как чёрная грива взлетает к небу.
И знала — чудо случилось. Не потому что роза была волшебной. А потому что любовь — это всё, что нужно