Не задался майский день...

Ночью приходят чёрные мысли, а светлые - днём...
Автор
22 мая 2025

   Не задался тот майский день.
   Надкусил ветер от зефира облака да бросил. Никогда не отказывался полакомиться, а тут - глядишь ты, не понДравилось ему. А с чего?! Стол земли широк, бахрома леса свисает с горизонта, будто со скатерти, голубая ваза небес чиста, зефир на ней - горкой, облачко к облачку: пышные, аппетитные, один к одному. Ни тебе мошек над ним, ни ос. Всё опрятно... Но фыркнул ветер отчего-то, развернулся на одной ножке, толкнул плечом тех, которые шли за ним след в след, и как не бывало его, повесы.

   Прогоревшее пламя факелов почек, задетое, словно сквозняком, полой его плаща. едва не осыпалось наземь, да сдержалось, вскипело жёваными будто листочками. Те, что с радостью пришли в этот мир, увидят осень, а гневливы пали, смешавшись с прошлогодней листвой.
   Раскрытые наполовину, почки похожи на мокрых птенцов, вылупившихся только что. Обыкновенно ветер воспринимал их на пару с солнцем. Оно согревало, он обтирал новоприбывших, но... опять-таки: не в этот майский день, что не задался с самого утра. А поди, спроси - чем именно, так сразу и не скажешь. Тянулся, переваливался уточкой с боку на бок, полз божьей коровкой по листу, покуда не добрался до сумерек. А там уж...

   Закусив губу и высунув от усердия красный язычок солнца, закат обрисовывал облака по контуру оранжевым карандашом. Он не жалел усилий и грифеля, линии выходили густо, от того скоро истратился оранжевый, пришлось выбирать из коробки малиновый, следом - тёмно-синий, серый... так и дошёл черёд до последнего, белого карандаша, в котором - все цвета и всего...

   Говорят, ночью приходят чёрные мысли, а светлые - днём. А ежели ночь бела или тёмен день, тогда как? На кого пенять? Не от них, извечных, пасмурной делается душа, и солнце в сердце - не их заслуга. В мире несть числа зеркалам, а и наступит день, отыщется когда одно, что покажет виновника, коли сам не не отважишься отыскать его в себе.