Он стоял у самой кромки тротуара, будто бы ждал чего-то, чего уже не могло быть.
Невский — мокрый, серый, как старая акварель — дрожал в лужах отражений. Пальто на нём висело тяжело, как сожаление, а зонт он держал криво, будто специально — чтобы капало.
Чтобы промокнуть до самого сердца.
Весна в Петербурге наступала не по календарю, а по запаху — когда асфальт начинал пахнуть солью и табаком, когда женщины начинали курить с особой печалью, а у прохожих на щеках — то ли дождинки, то ли слёзы.
Мимо проходила она.
В зелёной шали, как тогда.
Он не окликнул.
Просто смотрел. Как в кино, где он — не герой, а прохожий без реплики.
Шаг. Шаг. Исчезла.
А он остался.
На том же углу, с кривым зонтом и лужей внутри.
Петербург, весна, дождь — всё, что осталось
Дождь. Невский. Весна
© Copyright: Станислава Белова, 2025
Свидетельство о публикации №225052301258
Свидетельство о публикации №225052301258
Рецензии
Печально. Написано хорошо. Понравилось.
Валентина Забайкальская 25.05.2025 10:29 • Заявить о нарушении
Валентина Забайкальская 25.05.2025 10:29 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.