Танцующий на обломках богов

Танцующий на обломках богов…

Когда-то мир был полон богов. Они обитали в шепоте лесов, в грохоте гроз, в мерцании звёзд над одинокими вершинами. Но люди убили их - не мечом, не огнём, а холодным скальпелем рассудка. И вот теперь мы бредём по пустыне, где некогда цвели сады мифов, и лишь ветер доносит до нас отголоски забытых гимнов. 

Но есть те, кто слышит этот ветер. Те, кто не смирился с миром, лишённым чуда. Они - безумцы, поэты, мечтатели, чьи души горят в ночи, как костры на вершинах гор. Они не молятся - они танцуют. Они не веруют - они создают. Их боги - не на небесах, а в крови, в вине, в безумных порывах сердца, рвущегося за пределы условностей. 

Романтическая душа - это душа, которая предпочитает трагедию покою, буйство - уюту, вечное становление - мёртвой стабильности. Она не ищет спасения, ибо знает: спасение - это смерть для духа. Она хочет борьбы, хочет падать и подниматься, хочет чувствовать, как земля дрожит под её шагами, когда она идёт вперёд, не зная пути, но зная, что сама дорога и есть цель.

Мы - дети хаоса. В наших жилах течёт не кровь, а молнии. Наши сны - это не утешение, а вызов. Мы смеёмся над теми, кто цепляется за свои маленькие истины, как утопающий за соломинку. Наша истина - в вечном движении, в вечном преодолении. Мы не ищем гармонии - мы создаём её из собственного безумия.

И если однажды звёзды спросят нас: “Зачем вы жили?" - мы ответим не словами, а танцем. Потому что жизнь - это не ответ, а вопрошание. Не причастие, а вино. Не храм, а праздник под открытым небом.

Ведь только тот, кто осмелился быть, кто поднялся над толпой, кто сжег свои корабли, чтобы не было пути назад, - только тот узнает вкус настоящей жизни.

И тогда, в последний миг, когда время остановится и все маски падут, мы поймём, что жизнь была прекрасна именно потому, что мы не боялись её прожить.