Там, где ветер слушают

Мысли медленно бегали по крыше дома.

Дом шатался. И сомневался.
Может я не очень красив.
После дождя такой мокрый.
Солнце не дотягивалось.
Но пыталось.
А рядом щебетали птицы.
Они надеялись, что дом их защитит.

И сквозь трещины в стенах росли сны,
Такие, что даже ветер замирал.

Ветер пытался забраться под крышу.
Ему казалось — так пишут музыку.
Трогая карнизы окон, он настойчиво пытался открыть.

Но ставни держались — упрямо и ласково,
Как старый друг, что хранит твои тайны.

Это занятие нравилось.
Играя и летая, ветер был свободным.
Никто не мог его поймать в ловушку.
Одна смешная девчонка открыла окошко.
И позвала его.

Он влетел вихрем, закружил её волосы,
Засмеялся в голос, тронул ресницы,
И понял вдруг — он здесь не случайно.

— Да ты нахал, — сказала она.
— Тебе мало того, что все птицы спрятались?
— Я тебе кто? — спросила она,
Улыбаясь от уха до уха.

А он шепнул:
— Я просто вечерний ветер,
Пришёл послушать, как смеются мечты,
И, может быть, остаться ненадолго.

— Ненадолго? — спросила она.
— У меня никогда не было такого друга.
Я мечтала сама.
Ты прилетел — и появился шанс,
Что наши мечты похожи.

И ветер ответил тихо, почти нежно:
— Возможно, именно поэтому я здесь —
Чтобы вместе с тобой взлететь в мир грёз.

— Ты хочешь меня увести?
— А как же этот мой мир?
— С фиолетовыми бабочками,
— С дорожками, усеянными лепестками?
— А утром служба какая-то скучная,
— Всё заметает...

Он улыбнулся:
— Мир твой — как сокровище в руках,
Фиолетовый, нежный, живой и хрупкий.
Я лишь ветер, что бережно гладит цветы.

— А ты умеешь разговаривать с цветами?
— Мне бы хотелось слышать их мечты.
— Смотри, клумба,
— Много разных цветов.
— Кто-то скромный,
— Кто-то яркий.

Ветер прошептал:
— Цветы — как страницы книги,
Каждый лепесток — это тайна и песня,
Их мечты слышит лишь сердце, что умеет слушать.

— Думаешь, я смогу?
— Твою песню слышу.
— А цветы молчаливые.
— Нежные.

— Ты сможешь — ведь слушать значит понимать.
Молчанье цветов — это их шёпот души,
Нежность — язык, что не требует слов.

— Ты философ, ветер.
— Это так неожиданно для меня.
— Хотя были сны,
— Которые невозможно разгадать.
— И мои мысли оказывались в тупике.

Ветер тихо ответил, качая ветви:
— Сны — это двери в миры незримые,
А тупик — лишь начало пути нового.