Индийский рецепт на счастье

Если ехать по деревушке Шварцау на юго-запад, за высокой бетонной стеной - охотничий замок в стиле барокко. Его строили с тринадцатого века для королевской семьи. Сейчас в нём – женская тюрьма для приговорённых на пожизненный срок. На неё я и ориентировалась, когда поехала на вечерний курс индийской кухни.
Знаменитую Ишани Мехра из Бомбея пригласила её австрийская ученица - владелица школы аюрведа, Сабина Пробст. Я никогда не была в Индии. В детстве я очень хотела попасть в эту летнюю страну, где дымятся сандаловые палочки, звенят золотые браслеты и звонкий голос поёт  «Джимми, Джимми, Джимми, ача-ача-ача».
Мой бывший возлюбленный угощал меня индийским блюдом - ярко-рыжей курицей  тикка масала. Мясо тонуло в маринаде из йогурта, томатов и имбиря. Вместо гарнира мы отрывали кусочки от нан - пшеничной лепёшки, макали их в густой соус из сливок. Запивали неразбавленным Чинзано Россо. От вина было терпко во рту, а губы пахли камфорой.
Втайне я подозревала, что когда-то мой любовник был моряком дальнего плаванья. Судно потерпело кораблекрушение. Его выбросило на необитаемый остров. Через годы он был спасён, но с тех пор в нём жил первобытный дикарь с бездонным голодом по собеседнику. Он хотел, чтобы его слушали, смотрели в глаза и обещали не пропадать.
Вечерами он заправлял за уши растрёпанные пряди волос. Во рту уже была зажата сигарета. Щёлкал зажигалкой, закрывал глаза и глубоко затягивал. Откидывался на спинку дивана, вынимал сигарету и приоткрывал губы как для поцелуя. Медленно выдыхал струйки дыма. Они расплывались по сумеркам будто белёсые чернила в тёмной воде. И начинал рассказывать.
Он плыл в моей жизни как корабль-призрак. В его трюмах хранились скелеты, сундуки с сокровищами, горы огнестрельного оружия. Однажды, он просто исчез из нашей истории длиною в сотни полётных миль Люфтганзы.
Со мной остался пластиковый пакет красного цвета с чёрными буквами Marlboro. В нём - полосатая футболка размера XL с дыркой от сигареты, бронзовая фигурка шамана из Буркино-Фасо, веером программка спектакля «Левая история» берлинского театра и десять писем.
Конечно, я не могла пропустить кулинарный индийский курс. По адресу Дорфгассе, номер один приехала заранее, потому что те края мне не знакомы. Переулок оказался узким, я радовалась свободному месту для машины. Белоснежный каменный забор окружал усадьбу.
Уже взялась за чугунную лапку на ручке калитки, как заметила медную табличку «Частная хирургическая практика докт. Мартин Пробст» и ещё одну - «Парковка только для пациентов».  У нас очень высокие штрафы, если вы не знаете. Пришлось переставить автомобиль метров за пятьдесят вверх, почти у леса.
Вернулась к частной хирургической практике. Калитку открыли изнутри. Передо мной стоял двухметровый мужчина в синих потёртых джинсах, с закатанными рукавами клетчатой рубашки. Плечи чуть сутулые. Густые волосы падали на глаза. Он был похож на уставшего ковбоя.
Стала объяснять, что ищу индийский кулинарный курс. Он внимательно смотрел на меня сверху вниз, мял в руках сигарету. Я бы не удивилась, если бы он усмехнулся, вынул стальной кольт из-за пояса. Обветренными губами сдул пороховую пыль со ствола.
Потом запустил бы пятерню в свои пропахшие дымом и степью волосы, откинул их назад и весело предложил: «Мэм, за углом есть неплохая таверна. Угощу вас сочным стейком и рюмочкой бурбона. Я расскажу вам, почему ковбой – это сначала одинокий всадник и лишь потом – пастух. Поверьте, вы забудете об индийской кухне навсегда».
Однако, мужчина сказал: «Проходите», и пропустил меня во двор. Он шёл впереди и слегка раскачивался из стороны в сторону, будто искал равновесие на невидимой палубе. Провёл меня к крепкому деревянному дому. Распахнул дверь: «Вам сюда», кивнул на прощание и ушёл.
На пороге появилась миниатюрная женщина. Она сияла красотой, как цветущая магнолия, напитанная влагой и солнцем. Это была Сабина Пробст. Она улыбнулась,  широко распахнула руки и мы обнялись. Её просторная туника окутала меня в шифоновый кокон. В комнате пахло восточными травами, жареными орехами и ладаном.
- Боялась, не найду вас. Шла на кулинарный курс, а попала к хирургу, - сказала я.
- Доктор Пробст – мой муж, но он умер, - ответила Сабина.
- Мне открыл мужчина.
- Это мой бой-френд Мартин. Мы живём вместе.
- А доска с именем доктора?
 - Муж был хорошим врачом. Я оставила табличку, как при его жизни. Он заслужил память о себе.
- Но они оба Мартины.
- Случайное совпадение.
На курсе нас научили, как готовить курицу тикка масала в маринаде из имбиря, кориандра, кумина, паприки, лимона и чеснока. Я обязательно так и сделаю дома.
Открою бутылку Чинзано Россо и налью себе полный бокал. Запахнет жжёной карамелью. Вино заблестит медью и рубином. Подкурю сигарету. Положу её на край пепельницы. Надену полосатую футболку XL с прожжёной дыркой. Закрою глаза и выберу наугад одно из десяти писем из пластикового пакета. Я хочу запомнить, какой уже никогда не буду или какой всё ещё могу стать.