Рассказ Стены тоже могут молиться и говорить

             Стены тоже могут молиться и говорить


    Когда я вхожу в свою квартиру, я не просто пересекаю границу пространства, ограниченного стенами и потолком, отделяющими меня от внешнего мира. Я проникаю в чертоги собственного сознания — туда, где всплывают причудливые картины, уводящие меня в мир сюрреальности.
    Стены, разрисованные странными, подчас беспокойными узорами, не имеют ничего общего с архитектурными канонами или дизайнерскими тенденциями. Скорее, они напоминают нервные окончания — возможно, мои собственные. Цвета, линии, образы — это не просто розовая или голубая краска. Это  нечто большее, следы мыслей, настолько громких и оглушающих, что мне пришлось выплеснуть их наружу. Пусть они индуцируют во мне новые волнения — хоть какие-нибудь…  Дизайн завершён, и стены многозначительно говорят. Мой дом обрел иной смысл и напоминает мне о розовых мечтах, о небесных вихрях моего поведения, о стремлении к совершенству и к чему-то высокому.
    Над изголовьем кровати висит ковер — подобно древней иконе. Подарок деда, с наказом: не смей ни продать, ни отдать! Он — реликвия нашего славного рода! Он хранит мои мысли и одновременно напоминает мне о вечности, которую с помощью новых мыслей теперь продолжаю ткать я сам, превращая родовой ковер в бесценную реликвию...
    На противоположной стене — лик. Я не знаю, как он возник. В дни, когда душа болела от потери Родины, я бесцельно водил рукой, размазывая розовую краску по стене. И вдруг в хаосе мазков проявился он — чужой и столь родной одновременно. Кто это? Возможно, Бог. Возможно, страх... Или вечность, отразившаяся в моем бессознательном вымысле? Как бы то ни было, теперь я не мыслю свою спальню без этого взгляда, пронзающего мглу.
    Каждую ночь я разговариваю с Ним.
    — Почему Ты здесь?- с волнением спрашиваю я Его.
    — Спроси себя.
    — Я искал покоя…
    — И что? Нашёл? Ты же расписал стену отчаянием. Ты не нашёл покой — ты воплотил его отсутствие моим образом...
    Каждый день я стою перед этим лицом, едва различимым в полумраке, и чувствую, как оно дышит. Оно знает всё. Видело, как я ломался. Помнит, как я покрывал стены мазками, а не лечил душу бальзамом. Оно слышит мои молитвы — не из уст, а из следов кисти, дрожавщей от сомнений...
    — Ты ведь не настоящий? — спрашиваю я Его.
    — А ты? — с лёгкой ухмылкой отвечает Он.
    — Я… я просто человек.
    — Тогда Я — отражение твоей человечности.
    Иногда мне кажется, что разум человека — не мозг, скрытый в черепе, а храм, в котором торжествует не благовонный свет свечей, а хаос. И в этом хаосе рождаются молитвы — тихие, беззвучные, неуловимые. Их не слышит никто… кроме лика на стене. Украшая комнату, я одновременно исповедовался. Не себя украшал, не дом — я выворатил свою душу, чтобы не сгореть изнутри и оставить хоть какой-то след о себе...
    Кто-то скажет — безумец. Возможно. Но разве не безумие, что Господь продолжает любить нас даже тогда, когда мы отвернулись от Него? Разве не безумие, что Он дал нам свободу чувствовать, страдать, создавать и даже не верить в Него?
    Однажды я спросил у лика:
    — Я чувствую себя одиноким… Отчего это?
    — Потому что ты, наконец, создал пространство, в котором можешь услышать себя.
    — А почему ты предпочитаешь молчать?
    — Потому что ты, наконец, начал говорить то, что Я бы сказал тебе сам.

24 мая 2025 г.
Ереван