Был вечер свеж и тих,
Вдруг тихо скрипнет дверь.
- Кто там?
- Любимый…
- Нет, не ждём таких.
- Поверь…
- Не ждём таких.
И он затих.
Он замолчал, ушёл, не видя ничего.
А ждали именно его.
И он ушёл, оплаканный дождём,
Потоком ветра и случайных гроз.
Вдруг возникает тут один вопрос:
Ведь и ребёнка тоже мы не ждём?
А может это ангел был,
Рождённый утренней росой?
А ветер жил, а ветер плыл
И утром плакал, как живой.
Кто был?
© Copyright: Александр Мухлынин, 2025
Свидетельство о публикации №225052400344
Свидетельство о публикации №225052400344
Рецензии
