В волшебном блеске люстр хрустальных,
На бархате, среди зеркал,
Стилет из тускло-серой стали,
В подсветке ярких ламп лежал.
Эфес, украшенный камнями,
Клинок с тисненьем золотым,
Пленял искристыми огнями
И совершенством форм простым.
Он был словно восьмое чудо
И я, признаться, позабыл:
Чтоб смерть нести собою всюду,
Он мастерами сделан был.
С восторгом вскидывая брови,
Догадкой озарен, пойму:
Этот металл не хочет крови,
Сама ластится кровь к нему.
И я купил его свеченье,
И спрятал в храме, под амвон;
Чтоб своего предназначенья
Случайно не исполнил он.
Стилет
© Copyright: Александр Пархоменко 2, 2025
Свидетельство о публикации №225052400006
Свидетельство о публикации №225052400006
Рецензии