Комары и вуаль

   
(Внутренний монолог с изжогой)




У вас когда-нибудь возникают проблемы со смыслом?

У меня — да. Всё ускользает, путается, как шнурки в спешке. Думаю о прекрасном — например, как красиво выглядят накачанные мужчины на пляже. А в голове в это время крутится мысль: что бы съесть такое, чтобы не оскорблять своими формами окружающих.

Где связь? Вот именно — в паутине разнородных мыслишек.

От льняной каши — изжога. Причём такая, что её можно измерять не в баллах, а в килотоннах.
Мысли мои, мысли… Пора сменить вектор. От изжоги есть таблетки. А вот от абсурда бытия — только сарказм.

Надо бы вернуться к мускулам. Эта тема приятней. Её не надо запивать Maalox-ом.

Но всё же... о чём это я?

Почему вообще нужно думать, что бы съесть, если холодильник ломится от припасов? Открыл — взял — понёс в рот. Казалось бы, живи, да радуйся.
Но нет. Из глубин нутра вещает внутренний диетолог:
— Это — смерть.
— Это — углеводы.
— Это — сахар.
— Это — жир.
— Это — ты в зеркале через месяц.

Да, лучше думать о прекрасном. О высоком.
О мускулах, кстати.

А то ведь навязчивые мысли — они как израильские комары: вредные, назойливые, кусачие, бессовестные.
Комара — хлопнул. Но тут же прилетает его брат, сват и троюродный дядя.
Так и мысли: не сгонишь, не отгонишь. Привяжутся — точно банный лист к мокрой заднице.

Господи, сколько навязчивого дерьма лезет в голову.
А ведь я человек интеллигентный. Почти...я...так думаю. Если конечно исключить мою любимую обсценную лексику.

Иногда начинаю подозревать, что влюблённость — это болезнь.
Не аутоиммунная, конечно. Диагноз я себе поставить могу. А вот чем лечить — непонятно.
Хотя... а зачем лечить?

Без неё ведь не дышится. Не пишется. Не хочется даже чесаться.
Она как майонез в салате «Оливье». Без него — не тот вкус.

Так и тянет на приключения. Не на Мальдивы — на задницу.
А потом мы жалуемся на комаров.

А смысл? Нет его. Как нет таблеток от дурацких фантазий.

Это уже не изжога. Это — мысленный перехлёст.
Вроде бы живёшь, дышишь, всё есть — а внутри колет, зудит, зудит…

Мир превратился в огромный серпентарий, где змеи жалят не только телом — но и моралью.
Заносит меня, заносит...

Иногда хочется просто — спрятаться под вуалью.
Не от солнца. От людей.

Пусть хотя бы она — простая вуаль из прозрачной ткани или из памяти —
отгородит от мира, где мысли дохнут, не дойдя до башки.
Где царит ненависть, усталость и цифровой перегруз.
Где тонкие чувства расползаются, как дешёвый нейлон.

Пусть будет вуаль. Последняя оболочка.
От комаров.
От боли.
От самой себя.

Н.Л.(с)