Комары и вуаль

   Внутренний монолог с изжогой

У вас когда-нибудь возникали проблемы со смыслом? У меня — да. Всё ускользает, путается, как шнурки в спешке. Думаю о прекрасном — например, о том, как красиво выглядят накачанные мужчины на пляже. А в голове в это время вертится совсем другое: что бы такого съесть, чтобы не оскорблять своими формами окружающих. Где связь? Вот именно — в паутине разнородных мыслишек.

От льняной каши у меня изжога. Причём не в баллах, а в килотоннах. Мысли мои, мысли… пора бы сменить вектор. От изжоги есть таблетки, а вот от абсурда бытия — только сарказм. Надо бы вернуться к мускулам: эта тема приятней и, главное, её не нужно запивать Maalox-ом.

Но всё же... о чём это я? Почему вообще приходится думать, что бы съесть, если холодильник ломится от припасов? Открыл — взял — понёс в рот. Казалось бы, живи да радуйся. Но нет, из глубин нутра начинает вещать внутренний диетолог: «Это смерть. Это углеводы. Это сахар. Это жир. Это — ты в зеркале через месяц». Вот и думаешь: лучше о прекрасном. О высоком. О мускулах, кстати.

А то ведь навязчивые мысли — они как израильские комары: вредные, назойливые, кусачие, бессовестные. Комара хлопнешь, и тут же прилетает его брат, сват и троюродный дядя. Так и мысли: не сгонишь, не отгонишь. Прилипнут — как банный лист к мокрой заднице. Господи, сколько навязчивого дерьма лезет в голову! А ведь я человек интеллигентный. Почти. Ну… я так думаю. Если, конечно, исключить мою любимую обсценную лексику.

Иногда начинаю подозревать, что влюблённость — это болезнь. Не аутоиммунная, разумеется: диагноз-то я себе поставить могу, а вот чем лечить — непонятно. Хотя… а зачем лечить? Без неё ведь не дышится, не пишется, не хочется даже чесаться. Она как майонез в салате «Оливье»: без него — не тот вкус.

Вот и тянет на приключения. Не на Мальдивы — на задницу. А потом мы жалуемся на комаров. А смысл? Нет его. Как нет таблеток от дурацких фантазий. Это уже не изжога, это — мысленный перехлёст. Вроде бы живёшь, дышишь, всё есть — а внутри колет, зудит, зудит… Мир превратился в огромный серпентарий, где змеи жалят не только телом, но и моралью. Заносит меня, заносит…

Иногда хочется просто спрятаться под вуалью. Не от солнца — от людей. Пусть хотя бы она, простая вуаль из прозрачной ткани или из памяти, отгородит от мира, где мысли дохнут, не дойдя до башки. Где царит ненависть, усталость и цифровой перегруз. Где тонкие чувства расползаются, как дешёвый нейлон.

Пусть будет вуаль. Последняя оболочка. От комаров. От боли. От самой себя.

Н.Л.©