Как-то в мае в день субботний. ч. 13. Проходит всё

                июнь 17г.
Ну, пуская там баламутят,
даже лучше если так.
Может, Герцена разбудят,
может, будет порожняк.
В смысле: там всё рассосётся,
исключительность опять
к ним на палочке вернётся –
будет что опять сосать.
А пока порассуждали –
было как и что потом,
мы почти пришли – не ждали? -
от угла – мой третий дом.

Борщевой набор сжимая,
я к хохлушечке бегу.
Про неё и борщ слова я
не сказать я не могу:

Опять про борщ, ну, как же без борща,
жизнь без борща, как пиво без леща.
Пусть хвостик хоть, и даже на двоих,
с ним слаще пиво, да и жизни миг.
А борщ со старым салом, с чесночком,
под водочку, с зелёненьким лучком -
что аппетитней и вкусней ещё,
чем твой обед с украинским борщом.
Когда хохлушка варит этот борщ,
то Украине славу ты поёшь -
а, аромат так может дух поднять –
тебе хохлушку хочется обнять.

Поел борща — тогда душа поёт,
вот слава где — она в борще живёт.
Запел с хохлушкой — все слова твои
по-украински — слава в них любви.

Поел борща — и к жизни аппетит,
вся с Украины шелуха слетит.
Проходит всё, но, слава не пройдёт,
что было — в сердце каждого живёт!
Проходит всё, но, слава не пройдёт,
что было — в сердце каждого живёт!
Проходит всё, чуть время пролетит –
вся с Украины шелуха слетит!