Фантазия о сигаретах

Дым сигарет питает меня как отравленное героином материнское молоко. Оно стачивает часы моей жизни с каждой затяжкой, наверное, всё быстрее, но я не могу остановиться, я снова и снова припадаю к единственному знакомому мне источнику вдохновения, закрываю глаза и бормочу рифмы, которые никогда бы мне не пришли на ум иначе. Что может быть лучше, чем принять смерть от того, что дарует тебе творчество? сигареты единственное что остаётся мне верным, в каком бы настроении я ни была. Я заговорила о них так, будто я рекламщик цель которого их продать, в действительности я лишь тот  кто никогда их не пробовал, я лишь играла роль курящего эстета, лежа на кровати среди пушистых подушек, я совершённый трезвенник, и пишу я всё это, потому что моя тревожность не даёт мне заснуть до самого утра. Действительно, что ещё делать, когда  следующий день наступил, а мой предыдущий так и не закончился?