Они пройдут сквозь тебя... - короткая проза

В прибранном доме нет волшебства. Он напоминает санаторий. Палату реанимации.
Кислород не помогает. А запах марочного трубочного табака давно выветрился, – им
давно не пахнут ни страницы любимых книг, ни фетровая шляпа на рогатой вешалке.

Лишь томный флёр J'adore на обивке бабушкиного кресла, которое ещё не скрипит,
пребывая в безмятежном состоянии своей второй или третьей молодости…

Обожать больше некого. Любить до обожания. J'adore… Кошку?.. Издеваетесь?! Не
нуждаюсь я в кошке. Это кошка во мне нуждается. Гипотетически. Во мне. Или в
ком-то другом. Кошке всё равно – в ком нуждаться.

Мне – далеко не всё равно, в ком нуждаюсь я, кого j'adore. Но все, кого мы обожаем,
это скучные призраки, идолы воображения, от которого давно не осталось и ворсинки
табака, плотно набитого в тонкую дамскую сигаретку…

В безукоризненно прибранном – тобой, а не горничной, – доме и ты сама – всего лишь 
призрак. Тень минувшего на западной стене, озаряемой солнцем с востока. Так мнится
всем, до кого тебе нет никакого дела, тем, кого ты не видишь в упор.

Они пройдут сквозь тебя – тени, обокравшие твою жизнь, злобно толкнувшие тень
облака твоих чаяний в пропасть нищеты и безвестности! В мире теней нет ушибов
и ссадин. Нечему заживать. Антисептик не нужен.