Муки неразделенной любви

Муки неразделенной любви…

Это невыносимо - нуждаться. Не в сигарете, не в виски, не в музыке, которая глушит ночное одиночество. Нет. Это пытка - нуждаться в ней. В одной. В той самой. В той, что стала твоим внутренним адом, твоей хронической болью, твоей личной апокалипсисой. 

Ты просыпаешься, и первое, что всплывает в сознании - она. Ты закуриваешь, и в клубах дыма мерещится её профиль. Ты говоришь с кем-то, но в голове крутится только то, как бы она отреагировала на эти слова. Но её нет. Или есть, но не рядом. Или рядом, но не с тобой. 

Ты страдаешь по ней. Как алкоголик по бутылке, как наркоман по дозе, как утопающий по глотку воздуха. Ты сочиняешь диалоги, которые никогда не произнесешь, пишешь ей стихи, которые она не прочтёт, придумываешь сценарии, которым не суждено случиться. Ты - поэт без публики, певец без слушателя, влюблённый без любви. А ты ей не нужен. 

И в этом весь цинизм жизни. Вся её жестокая механика. Одна душа разрывается на части, а другая даже не замечает. Она не жестока. Она просто не твоя. Она не чувствует этого безумия, этой тоски, этого рваного, неровного биения сердца, которое для тебя - единственный ритм. 

Ты изнываешь. А она - нет. 

И вот ты превращаешься в тень самого себя. Ты смеёшься в компании, работаешь, пьёшь, целуешь других - но всё это спектакль. Настоящая драма разыгрывается внутри, где она - вечная героиня, а ты - вечный статист. 

Почему? Почему нельзя просто вычеркнуть её? Почему нельзя стереть, как опечатку, забыть, как забывают вчерашний сон? Но нет. Она въелась в тебя, как яд в кровь. И чем сильнее ты пытаешься её выжечь, тем глубже она проникает. 

И ты понимаешь: это не любовь. Это проклятие. Это ломка. Это клетка без замка, из которой не сбежать, потому что ключ - у неё. А ты ей не нужен. И так будет всегда. 

Пока однажды ты не проснёшься и не поймёшь, что её имя больше не режет. Что её образ больше не жжёт. Что ты, наконец, свободен. Но это будет не сегодня. Сегодня ты всё ещё страдаешь. И это невыносимо.