Как мысли стали кистями

Раньше мир был серым. Не в переносном смысле — буквально. Тротуары, небо, лица прохожих — всё будто покрывала пыльная вуаль. Доктор говорил: «Депрессия», прописывал таблетки, но они лишь приглушали краски, а не возвращали их.

Перелом случился дождливым утром, когда я, спотыкаясь о собственные мысли, задел уличного художника.

— Осторожнее, — он подхватил меня за локоть, а в другой руке держал банку с ярко-желтой краской, — ты же можешь размазать весь свет.

— Что?

— Мысли — это кисти, — он ткнул пальцем мне в лоб, оставив на коже солнечное пятно, — рисуешь мраком — получаешь грозу. Рисуешь светом...

Он плеснул краской на лужу — и она вспыхнула отражением несуществующего солнца.

Следующие дни я прожил как художник-авангардист:

7:30 — заменил «опять этот дурацкий будильник» на «спасибо за лишние пять минут» — и обнаружил, что проспал ровно до нужного времени

12:00 — представил, что коллега Ирина принесла пирог (просто так, для радости) — и она вошла с коробкой эклеров, сказав «вдруг кому-то сладкого захотелось»

18:40 — мысленно поблагодарил автобус за то, что он тёплый и везёт меня домой — водитель внезапно объявил: «Для хороших пассажиров — бесплатный объезд по набережной!»

Но главное чудо случилось в парке. Я разрешил себе думать, что мир добр — и увидел, как старик кормит с рук воробья, как девочка дарит свою шапку бездомной собаке, как деревья шелестят именно тогда, когда кто-то проходит мимо в одиночестве.

Сейчас я сижу на скамейке и пишу это. Рядом — банка с жёлтой краской (украденная у того художника). Если вы вдруг заметите, что в вашем городе стало больше солнечных зайчиков — знайте: это кто-то думает о вас тепло.

Попробуйте. Только осторожнее — мысли имеют привычку материализоваться. Особенно хорошие.