Жизнь и я. Заметка первая, зачинающая

  24 августа, последние дни лета, нет скорее уже осени. Дождик, пасмурно, настроение минорное. Зачем я взял в руки ручку и начал корябать эти слова по бумаге- не могу себе объяснить. Что -то в глубине бьется и тревожит меня. Какие-то образы, обрывки снов, мелодии, воспоминания. И этого внутри так много, что как - будто тебе не 50 с плюсом, а все 500.

  Любая попытка авторского изливания души — это либо проповедь, либо исповедь (подслушал у одного из кинокритиков). Наверное, да, я хочу вылить на бумагу, визуализировать и переложить в слова те вещи, которые меня трогают, тревожат, сидят на шее, как карлик у Синбада-морехода. Сразу всплывает слайд из черно-белого диафильма. Зима. Вечер. Окна завешены, мы с папой в коридоре смотрим эту сказку. Фильмоскоп стоит у туалета на табуретке, а изображение прямо на комнатной двери. Двери были светлые, и видно было хорошо.

  Стану ли я счастливей и беззаботней, переложив все на бумагу- не уверен, но попробую. Плана никакого нет, я же не писатель, я графоман.В моем представлении писатель- серьезный человек, который изначально знает, какие сочинения школьники будут писать по его произведениям, и какую нравственную проблему это самое произведение ставит. Стоп. Хватит. Пора начинать.
 
  Недавно я посмотрел сериал, наш, отечественный. Сериал неплохой, о жизни, отношениях и смыслах. И там была одна мысль - смысла жизни, как такового, универсального для всех, я не говорю про смысл биологический, не существует. А есть множество историй, которые люди рассказывают себе, другим , вечности, в конце концов. Так и я попробую рассказать истории.

  В прошлые выходные целое воскресенье я провел на своей малой родине-Васильевском острове. Воспоминания из детства- как яркие вспышки. Во дворе нашего дома на 7 линии выполнялись  канализационные работы. Экскаватор вырыл огромную (как мне тогда казалось) яму. Мне 4, с братом и двоюродной сестрой стоим, кидаем в воду камешки, разглядываем круги. Я поскользнулся и бах- вокруг меня светло-зеленая вода, вода везде и снизу и сверху, а перед глазами висит резиновый заяц. Мордочка у него была черная, так как краска уже стерлась, он мне достался по наследству от старшего брата. Испугаться я не успел, но вот это ощущение светло-зеленой воды вокруг меня сохранилось на всю жизнь. Конец истории был героическим- спас меня пионер. В белой рубашке и с красным галстуком. А вы еще помните, что означали три части пионерского галстука? Я помню ,память причудлива, пионерия, комсомол и партия. Я даже не заболел, хотя была осень.

  Нам с сестрой по 5. Детский садик. Зима. Спать в тихий час не ложимся, каким-то образом «запутали» воспитательницу, сказав, что Соня (это моя тетка) заберет нас днем. Как мы покинули территорию садика- не помню. Помню холодную металлическую креманку с шариком пломбира (20 копеек- один на двоих) в кафе-мороженное рядом с кинотеатром «Балтика». Белый-белый снег на льду, стадион имени В. И. Ленина, черная-черная прорубь. И купающийся, пышущий паром дядька в ней. Так я впервые узнал слово «морж». На улице было очень холодно. Как мы дошли домой, и почему об этом никто  не узнал, мне до сих пор не понятно.

  Начав писать, я задумался- насколько правдивым надо быть в этом тексте. Готов ли я вывалить все что у меня внутри варится уже много десятилетий на страницы и сказать: «Нате, вот он я со всеми тараканами, страхами и гадостями. Я уже себя отпрепарировал, смотрите как я устроен и за какие ниточки надо потянуть. Ответа пока нет. Может напишу все, прочитаю, никому не показав (что будет очень обидно, гордыня как-никак) и сожгу к чертям.