Где чай растёт вверх ногами

Где-то на тропинке между сегодня и не-знаю-когда, в кармане девочки Лины лежала пуговица с облаками. Не простая, а метеочувствительная — если её покрутить, можно было услышать, как на другой стороне Вселенной дышит кто-то серый, мягкий и немного колючий. Его звали Мракля.

Он не был грустным. Он был как пепельный зефир — тает, если сильно прижать. Он прилетал по ветру, иногда просто хихикал из-под лавочки, а иногда сидел на фонарях и пугал котов, издавая шорох мыслей. Лина нашла его в день, когда облака писали на небе строчку “Скучно? А если…” и не дописали.

— Никто не называл меня настоящей радостью, — сказал он, переливаясь, как бензиновая капля.
— Мы оба другие, — ответила Лина. — Наверное, так и начинается сказка, которая забудет свой конец.

Они вместе прятались в солнечных тенях, обсуждали, зачем у зонтов ручки, если можно просто летать, и мечтали улететь туда, где чай растёт вверх ногами.

— На какой ты планете живёшь? — как-то спросила Лина.
— На той, где грустно запрещено, — ответил Мракля. — Там все поэты с рождения и никто не стесняется щекотки. Хочешь туда?

Она кивнула. Тогда он обнял её — немного колюче, немного ветром — и закружил.

И теперь, если в туманные утра ты видишь, как кто-то говорит с пустотой и смеётся в голос — знай: это Лина и Мракля, летящие сквозь облака, неся кому-то ещё немного радости в пуговице.