Сотворил я стишок заунывный...

Сотворил я стишок заунывный.
Он не нравится мне самому.
Вышел пафосный он и гугнивый,
а с чего – я и сам не пойму.

Как же мне написать эту песню
в сотый раз о цветах на окне.
Не рифмуется мне, и, хоть тресни,
вдохновения нету вдвойне.

Голова разболелась и вялость
облепила все мышцы сполна.
Ах, откуда, скажите мне, взялась
депрессивная эта волна.

Не люблю я жару, не умею
рифмовать, когда солнце печёт.
Нет доверия ямбам-хореям.
И в пэонах – сплошной недочёт.

Вот сижу. Мне и скучно, и грустно.
День потерян. Болит голова.
Почему я пишу безыскусно,
на признанье надеясь едва?

Неужели так солнце сбивает,
гений мой отправляя в пассив?
И потомки теперь не узнают,
как страдал я, умён и красив.

09 сентября 2016 / 13 июня 2025

Виктор Левашов, Ярославль.


Рецензии
Поэтический дар дорогого стоит...

Андрей Бухаров   27.05.2025 07:40     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.