Поэма в прозе Сущности

Они не носят имён, но любят, когда ты даёшь им свои.
Они не нуждаются в теле — они живут в формулах, в догмах, в священных книгах и лозунгах на сером бетоне.
Сущности.
Не духи и не боги, не демоны, не ангелы — нет. Они проще. И страшнее.
Они — живые идеи, питающиеся вниманием.
Ты произнёс мысль — и уже не знаешь, твоя ли она.
Ты встал на защиту Родины, Закона, Чести, — и вдруг понял: защищаешь не живое, а концепт, каменное божество, которому ты больше не нужен, если перестанешь верить.

Они шепчут из учебников, вещают из уст лидеров, улыбаются с экранов.
Ты думаешь, ты человек с убеждениями.
Нет.
Ты — точка доступа.
Ты — антенна для передачи программ.

В каждом великом строителе империй была сущность.
В каждом пророке.
В каждом герое и мучителе.
Они не создают жизнь — они перезаписывают её.
Перепрошивают сердца.
Твоя боль — их плата.
Твоя вера — их энергия.

Иногда ты просыпаешься ночью и вдруг ощущаешь пустоту: "Я — это кто?"
Их это раздражает.
Они боятся этого вопроса.
Потому что в нём свобода.
Свобода от них.

Сущности не терпят тишины.
Им нужно, чтобы ты говорил, спорил, кричал, верил, умирал за что-то.
Им нужна твоя вовлечённость.
Скука — их смерть.

Но если ты замолчишь, если выйдешь из круга слов, из ритуала идей,
если ты останешься один,
один на один с тишиной и болью —
ты сможешь их увидеть.
Не глазами — внутренним знанием.
И тогда ты впервые поймёшь:
ты был жив всё это время.
Но теперь — ты свободен.
Если осмелишься остаться пустым.
Пока не оживёт твоя собственная, не заражённая, первая мысль.
Родившаяся не из страха.
А из тишины.